LAS VACAS PASTAN SOBRE LA HOJA EN BLANCO

TÚ ERES MI ELEMENTO

2012-02-08T22:19:00.000-08:00

Hola Luis Alberto Spinetta.
Transformación, mientras me escondo en una de tus canciones. Sabes, una madrugada me diste lo que nada, nadie, había podido darme. Bastó sólo una de tus melodías para sostenerme. Y tú, sin esperar nada a cambio. El sentido de las palabras, de la poesía, de tu musicalidad me permitieron atarme a una esperanza. Y grité a las 4:00 am que yo también quería ver un tren. De todos modos me fui quedando allí, a esa hora, solo, con frío, con muchas cosas que hacer, pero cuando comenzó tu melodía todo se suspendió, no hizo falta pensar, ni sentir, ni seguir llorando, ni la angustia trajo consigo sus platillos ensordecedores, simplemente una melodía tuya. Ahora puedo decirte que continúo, porque esa madrugada me ayudaste a echar un cable a tierra. Infinitas gracias Luis Alberto. Transformación, sigo detrás de esa melodía.

RENDIJAS

2012-02-06T23:35:00.000-08:00

Leszek Bujnowski.70.

Bordes de sueño, manchas que la vida Zoo unta en cualquier superficie. Pelota que iba al centro colocada. Jugadores rudos pero fieles al lúdico signo. Se va la esfera en una grieta hondonada, submundo de humedad y criaturas muy vivas. Dentro del agua los cilindros animales habitan la nada. Pelotas. Más colores de baba, sanguinolentas unturas en muros, tierra, miasmas. Descenso ¿Habitación abandonada? ¿Reducto de sueño dentro del sueño? Grietas, vapores, tierra, vegetación para animales aumentados por el ojo microscopio. Más abajo Silencio que es como corazón detenido, no hay olores, de haberlos todo estallaría. Colchón manchado. Grietas que avistan más grietas. Matices de humores en todo. Secreciones como de habitáculo abandonado por alguien. Vuelto a visitar por la coincidente manera del desvarío. Pelotas que no son.

La del juego no se verá nunca más/

De perfil, no dices nada; desasosiego que en el instante no es manía de retener esa ambición racional de preguntarte ¿cómo estás?, simplemente allí estás, sin decir nada.

Vas por la calle, tu cuerpo desnudo está libre de sentir la ventisca porque te has rizado en un plástico que deja ver de todos modos tu cuerpo hermoso; tu pelo negro, los labios rojos, son lo que una turba de fanáticos -de la cual estoy proscrito, afortunadamente- enarbolaría para saciar su grito derrotado de antemano, en afán del poder efímero, orgásmico, contumaz de desear poseerte como yo alguna vez supe de tu saciedad, frente a los espejos nunca privados del desafecto.

Supuse que me desprendía de esta corporeidad que desdice grosores, liviandades, tumefacciones propias de los excesos, suturas que esta trastierra de vigilia/onirismo sujeta al ánima como ojos onmnividentes, porque en los sueños sólo se ve, nunca se presiente, poco se escucha, a veces se palpa, jamás se prueba, imposible olfatear teas de piel en los instantes del cuerpo suelto en sus derivas, allí esta espiritualidad orgánica a la que sólo los juegos mentales –que no paran– le ofrecen alguna fruta de entendimiento visible, porque al despertar el pensamiento indigente apenas escudriña escasos elementos de lo acontecido. Supuse que me desprendía de mis sentidos, al dormir, y eso es lo que sucede cada noche, pero sólo como suposición insípida que a fuerza de repetirse quedaría como algo invalidado por la fuerza del sinsentido. (Este fragmento podría no haberse escrito.)

Sucede que suena la alarma, los ojos se abren, las extremidades respiran, las cobijas rezuman miasmas, de las márgenes de la sábana se desprenden diminutos animales sin nombre. El sol estalla contra la pared blanca, frente a la cama, las chispas que aún se desprenden del choque incendian tu cuerpo, el líquido que queda de una pesadilla es más inflamable que cualquier derivado de la química de los hidrocarburos. Una severa noticia se desglosa cuando la incipiente conciencia en llamas te dice que aún no despiertas, que el fuego es un sol radiante contra tus genitales, que el círculo abrasador de un mediodía en la playa, el océano y su barullo exclusivo para ti te anuncia que es necesario procrear. Seres de fuego son los que en sueños alcanzan a entender que su paternidad comenzará en el momento en que la conciencia arda después de la peor pesadilla, porque después de eso es necesario que quien prosiga se desprenda de las flamas del terror heredado.

En los sueños comienzan las responsabilidades… Cuando sueñas con alguien que conoces es porque te estás despidiendo de esa persona… Y así, agregar más frases leídas, escudriñadas, anotadas, acerca del humano soñar, porque aún siguen rebotando entre tus redes de comprensión. Soñar, deshacerse por instantes de un grado pertinente de comunicación, contigo, con los demás. Remitirse a los cosmos olvidados, como propone Bachelard, cuando los significados apenas asoman los dedos de la sinrazón. Una vida alterna, una significativa forma de la totalitaria suspensión irracional que es el sueño. Pasto de elucubraciones, razón de peso y de monedas para asir una narrativa que aliente la metamorfosis personal. Divagar, pero el asombro es tal que al menos de todo cuanto he soñado he logrado una certeza: todos esos seres que han aparecido en mis sueños, incluso los desconocidos, son parte de mi continuidad; algún día nos veremos a los ojos y entonces recobraremos los hilos sueltos que por las noches nos enmadejaron en tramas incomprensibles por inconexas, por desprendidas de una lógica posible. Nos hermanaremos para regresar a las llamas donde alguien nos engendró.

Los sueños son los restos del fuego con el que alguien nos dio forma.

Soñar es activar la flama que nos procrea cada noche, cada día, dentro de cada sombra. Soñar es trascenderse, aún bajo el agua más azarosa. Y vivir es una manera de construir significados a ese incesante crepitar.

(Gracias a Al Fin Liebre que me publicó este escrito en la revista El Hijo del Papá del Ahuizote.)

CUENTAGOTAS

2012-02-05T15:13:00.000-08:00

Lápiz con punta. c. febrero, 2012. h.l.

1. Herbor de Buenos Aires.
Primer libro de poesía de José Luis Borgues.

2. Químicamente el sueño estuvo atado a flujos migratorios de tipo nimbostratos, latitudes de águila, grosor espeso, con bocanadas de frío. Luz impactada contra los muros de la habitación, pero más tarde frío de arañas sin piano. Agua a tiempo. Café. Ya lejos el hidrógeno de las alturas. ¿Dónde está el tenis derecho? ¿Dónde?

3. Era tal su desamparo, su vacío que de haber estado en medio del desierto, en la madrugada, cuando el sol es un pozo profundo y las estrellas coagulan la sangre por el frío, de haber visto pasar a un dromedario extraviado le hubiera llamado Mamá.

4. Descarapelada la angustia es una tímida sombra que hiende en el muro lucífuga sonrisa. Se atora el eco en la mirilla de la puerta; allá afuera los ojos azules de la noche fría hablan desangelado idioma... lo que dicen en realidad no importa. Cierras la puerta, los ojos. Una niebla derretida te moja los bordes del sueño. Se trata de este desprendimiento de rutina.

5. ¿Qué fue lo primero en que pensaste hoy al despertar?

6. Cielo azul que no se refleja en el café; café que no se refleja en el cielo. Nada existe cuando el parámetro es ser en función de si te reflejas o no. Ser. Bajo el cielo claro y un poco de café en la mano, en los labios, creo que dentro de mí, estos elementos sí tienen lugar, porque son.

7. Ya estoy grande, ya no me cuezo al primer fervor.

8. Comiendo gomitas de dulce para ver qué se me borra por dentro...

9. ¿Cómo era? Eso estaba oculto en los fragmentos de cielo dibujado en los cristales, de la habitación que nadie abrirá. Estaba dibujado en el lago verdoso, donde los dípteros ensayan El Lago de los Cisnes. Estaba como las puntas colgantes de tu garganta, detenido el grito del perdón. Estaba mutilado como tela desgajada por el decir de una mentira. ¿Cómo era?

10. Toda la babaza del encierro/ la calle que tropieza con estos muros, donde se parapeta el viento/ calcinado/ reivindica grumos de sueño/ el instante choca contra el desierto de la mirada/ vastedad de cartón arbóreo/ alguien declina su molusquidad/ cráteres en la ceguera/ agua contenida en almohadas de dulce como si bajo el foco/ ungiera el indeciso la manera del soliloquio/

11. Reencontrándome con esa conjetura que abre la llave caliente, dice que no al café, prefiere un atisbo al libro de Frazer, piensa en salir a la tienda de la esquina por galletas, se mira entre otros en el camión, siente pésimo el diseño de los audífonos de su Nokia (un escritor xalapeño catalogó esta marca de celulares "para nacos"), mira en los muros de sus contactos el sobresaliente impacto de la...

12. A todo esto, lo que uno tira es la piedra no la onda.

FRÍO

2012-01-30T14:27:00.000-08:00

Frialdad sobre frío, sutilezas geográficas, desplante de agaváceas, tierra de potestades subterráneas, coronas con raíces de llovizna, levitan.
Pastizales en llanto contra los muros que el viento incinera en adiós sobreseído, ante la piedra clandestina del murmullo.
Sosiego que tiene de clamor la tinta china que dibuja migraciones de animales como formas de mirar y huir.
Fría sombra que cruza elocuente hasta el atrio de una pasión deshabitada.
Frialdad.

CONOCERSE

2012-01-24T22:32:00.000-08:00

Está el rostro, el eclipse instantáneo de su propia duda.

A mansalva las preguntas de una dicha escurridiza como labios
Que han petrificado una verdad, una mentira.
Conocerse de súbito rajaduras que el rayo prolongó
Sobre la sangre de los árboles del ser.

Atisbar en la neblina de la tarde el fantasma exclusivo
Del acecho,
Como si del río que a un lado tropieza
Las hojas nerviosas del liquidámbar mantuvieran el estruendo
Porque la niña las pisa.

Como si mirar de manera contenida y a la espera
De alguna revelación los ojos de la vaca,
De tan llorosos, acabaran compartiendo el resabio de su paciencia.

Conocerse, simular que se camina sobre la sombra unida de las casas,
Mirar de reojo que sobre las mesas la familia comparte platos de ojos,
Incertidumbres de cabello,
Maternidades cálidas como la mancha sobre el cristal roto
De la habitación donde el niño comparte su silencio
Con los juguetes desteñidos de su intimidad.

Conocerse, entre rúas hacinadas de voluntades estoicas,
Entre desconocidos y voraces afanes de perpetuarse.

Conocerse equivocado entre la estirpe ensimismada
De los animales que no atinan a florecer.

Llega la interrupción de las nubes grises de vestidos acerados,
Que trastabillan entre espectaculares de vinos eternos
Cuya pintura es fugaz polvillo sobre las cabezas de los transeúntes.

Conocerse al punto del grito de que esto nunca hubiera sucedido,
(las tribus del hubiera dislocando la frágil línea recta de la intención).

Conocerse, mendigarse un perdón para echarse la cobija de la paz
Encima del cadáver que renacerá.

LA NUBE

2012-01-22T20:28:00.000-08:00

La nube óleo que hiende la montaña,
¿es una pregunta a tu zozobra?,
¿es la blanquecina estela, casi fugaz,
un grito que no atiendes?

La nube se instala en el follaje de la noche
ya no hay lugar para respuestas.

LO HACES

2012-01-11T17:38:00.000-08:00

Lo haces porque sabes qué significa que eso pueda volver a ser hecho por alguien más.
Lo haces para verificar que una vez hecho por ti no es dable que otro lo haga.
Lo haces para imponerle al otro que tenga esos límites que lo posible pudiera permitirle de sostener una osadía.
Lo haces porque no quieres que te lo hagan a ti.
Lo haces sosteniendo la certeza de que nadie infringirá el dique colocado a la fuerza de su río de ironías.
Lo haces con todo el cálculo racional y algunas maniobras que el margen de error pudiera propiciar la porosa tentación de penetrar tu orden.
Lo haces para mantener sobre tu espalda la mullida sensación de control, sin estar solo, pero contando con que de no estar tú el dispositivo funcionará a la perfección.
Lo haces para imaginar lo difícil que será que alguien vulnere tus aparatos de contención.
Lo haces debido a que si no lo hicieras, sentirías la insignificancia de que habiendo vivido el riesgo, subvertido los mecanismos de control, nada quedara como registro de tu experiencia insurrecta.
Lo haces porque has comprado la paz a la medida de tu poder.

John Lennon, Plastic Ono Band.

2012-01-05T00:11:00.000-08:00

PERFIL DE LA ABSTRACCIÓN

2011-12-28T18:37:00.000-08:00

Letras enla superficie manchada del cristal

Basa delviento arremete contra el árbol suplicante

Gravedadmineral, de pájaro el golpe atávico de agua y arena

Causa quearremolina razones que el otero interpreta

Espaldade mujer en tribulación

Graciade pies entre la linfa y su combadura

Hacia laúnica nube, engarce de interior zozobra

Insistenciade coleóptero en el coto de profesión nocturna

Hilo quesigue de la lengua su teoría parcial

Arrestoen el desdén luz enemiga de una casa

Sombrasconmovidas, insistencia de galope ahogado en la calzada

Las ramas,la cabellera

Sapienciade sobresalto sin nada entre las manos

Sin lecheen los labios que han fingido protestar

Vaharadaque enuncia el nombre de ella

Signo dela elección en sordera

Desesperaciónque busca el trago de la fe

Mirada quese piensa escarcha sometida al verbo del perdón

En laventana –cerrada para esta aurora-

El sigilode la cabeza extinta

Madura laintuición de la tormenta

El delirio y el declive de una plegaria.

C. Noviembre, 2011. Perote, Ver.

SISTER

2011-12-15T14:41:00.000-08:00

BADAJO

2011-12-13T23:56:00.000-08:00

Badajo.
Iglesia de Santiago Apóstol, Tlacotepec de Mejía, Ver. C. Dic. 2011

ÓLEO DE LLUVIA

2011-12-07T22:24:00.001-08:00

Óleo de lluvia. Carretera Perote-Xalapa, C. diciembre 2011.

2011-12-01T15:53:00.001-08:00

CAXA, 7:00 AM

2011-11-29T16:59:00.001-08:00

CAXA, 7:00 AM

¿ES TARDE?

2011-11-29T16:46:00.001-08:00

ENFRENTE DE LAS VIRTUDES

2011-11-21T14:50:00.001-08:00

Enfrente de las virtudes. C. 2011. h.l.

NUNCA SE APAGARÁ...

2011-11-16T17:38:00.001-08:00

EL TEXTO JUGUETE

2011-11-08T16:56:00.000-08:00

Te encuentras con un objeto hecho de frases, de elementos concretos de significado preciso; lo lees, avanzas, en alguna idea concisa que te ofrece comprensión decides regresar, releer. Aunque estas dos dimensiones de la escritura puedan ser limitadas para los rebotes cognitivos que te procuran, el placer suceptible de transformarse hasta en sabor, el sentido se te cuela bajo la piel, te inocula una corriente activa de bienestar (o malestar ¿porqué no?)... Estás en presencia de un Texto Juguete. Que lleva ya los datos factibles de tu mirada huella, de tu vaho personal porque has leído, tocado, sentido, quizá hasta ensalivado la concreción hallada en él. Así, como niño con juguete. Así.

AQUA

2011-11-07T23:52:00.000-08:00

Estaba pensando en que la gasolina del sueño es agua. No sé, quizá desecada muy rápidamente por el viento que siempre atraviesa los umbrales de esta horizontalidad que se cree emancipada al dormir (por eso duran tan poco tiempo los sueños). La carne no es el cuerpo; el sueño no es corredor del inconsciente, es sólo un ensayo prosaico de esta motricidad que sólo un líquido tan puro como el agua puede dar. El sueño siempre es movimiento, de allí que la potencia del agua es inmensa. Inmensa.

TACOS DE LENGUA DE GATO ENCERRADO

2011-11-03T21:34:00.001-07:00

Hay tacos de lengua, como hay cápsulas de la lengua. Del Departamento de Ejemplos Claros y Concisos va:

Gato encerrado, en el siglo XVII, en la Hispania, se confeccionaban monederos con piel de gato. El Diccionario de Autoridades (1726) consigna que gato también se le llamaba a este objeto hecho en forma de talega; cápsula de la lengua: “hay gato encerrado”, como expresión que revelaba que había algo oculto, el monedero escondido del portador para no despertar tentaciones.

Tacos de lengua: Por supuesto que de vaca; si eres vegetariano, los puedes comer como tacos de lengua de vaca.

El azar unirá las paralelas: Tacos de lengua de gato encerrado. Exquisito manjar que se come cuando uno tiene sospechas de que te están ocultando algo, quizá un dinero proveniente de esos monederos de ahora. No obstante, dejando de lado las suspicacias ante el dinero, dejémoslo en que si te están haciendo los tacos de lengua de gato encerrado significa sencillamente que no le interesas para nada a esa persona que dice quererte y de la cual tú estás como monedero de piel de gato, oculto antes de tirar los primeros arañazos. Y ya.

TIPOS ASÍ

2011-11-01T17:38:00.000-07:00

Esa intención tan frontal, de hacerse el simpático. Y sí, ejerce bajo su poder algunas formas del desahogo para sus semejantes. Lo que ignora, y no le hace falta conocer, es que posee el don maravilloso de aparecer en las vidas de los demás, justamente cuando todos están saciados, cuando en esa porción sobrehumana de satisfacción sienten que nada les hace falta; por eso cuando lo ven le sonríen, le abrazan, le hacen creer que su existencia alegra sus corazones. Efectivamente, jamás hace acto de presencia cuando el mundo entero, o una microscópica porción de él podría manifestarle algún deseo de verdadera ayuda. Tipos así nunca tienen insomnio, ni preocupaciones verdaderas. Ni sienten las variaciones climáticas, ni escucharán una sinfonía completa: siempre estarán para prodigarse. Se sienten amados, caminan en paz; vaya, hasta en medio de la muchedumbre que sortea las convenciones mercantilistas las noches de fin de año sienten que levitan, que han ganado la invisibilidad.

THE LIGHT

2011-10-27T17:36:00.001-07:00

La luz es esta presencia intensa; lo mismo distrae a las sombras de la distracción, que se adhiere al relieve diminuto de cada letra de la sopa que comeré.

La luz espera que el rojo del semáforo le señale que ya puede pasar, alcanzar la otra acera, la que tiene en una mesa desvencijada flores amarillas del noviembre anticipado.

La luz juega a que cruza los puentes amarillos, hasta que una niña la mira y entonces decide quedarse en la tierna ojera de su edad.

Philip Glass estaba buscando hojas sobre el césped; hojas perfectas, sin distracciones, sin posibles fractales de humedad. De súbito escuchó un gorjeo sobre el liquidámbar que le hacía sombra, miró hacia lo alto, entre las ramas, así quedó cegado, por un instante, debido a la luz directa del sol. Y nació por una hoja de viento que le empezó a cortar sonidos muy cerca de los oídos The Light.

No puede quedar el día sin duda que iluminar. Instauro el día 27 de octubre como el Día Universal de la Luz. Además es jueves. :D

WALKING ON THIN ICE

2011-10-18T18:12:00.000-07:00

¿Tan delgado el hielo?
No estarían tus pasos amaneciendo arropada esperanza en su dentición
Tendrías lágrimas congeladas en los párpados de ave
Descarnadas caricias de escarcha sobre las palabras jamás proferidas
¿Quién las escuchó?
Se incendiaba la montaña pero no era el fuego su abrazo
Sino la alta nube que la amortaja
El viento lleva tres días consumiendo el agua de su rostro
Las hojas caídas hacen nichos para la pedacería de sueños que los muchachos bostezan
Contra el césped
Cuando te cobijas tu frazada no es de tela, es de corteza de árbol que incluye la espina necesaria
Mientras tus pies se calcinan contra las voces de la sombra
En la noche hay animales que se alimentan de los pasos no dados
¿Tan congelada la espera?
Sientes que olvidar es respirar en esa franja oscura que no tiene espacio, ni tiempo
Allí donde no hubo luz de comprensión
De nervaduras de tregua para no romper
¿Tan delgado el hielo que pisas?
¿Tan imposible el retorno de una verdad atizando la hondura de la desesperación?
Pasa la hora y la arena que te persigue es una dulce cama de floración
Sobre las dunas serás montículo silente y nadie sabrá del delgado piso de hielo donde
Comenzó la canción que la aurora empieza a tararear.

VIERNES

2011-10-14T17:09:00.001-07:00

Este viernes ¡Aprovechar el tiempo! Se trata de esos buenos modales del alma. La manía de hablar del alma, como de quien dice conciencia, razonamiento, hipótesis. ¿Si fuéramos a la tienda a comprar medio kilo de alma? A las telas a solicitar 5 metros de alma; como cuando iba a comprar petróleo, con el anciano que fumaba cerca de los tambos de ese líquido esencial: Me da 3 litros de alma...
Aprovechar el tiempo, no dejarlo pasar pensando que el alma existe... Pero al menos, en lo personal a mí esto llamada alma me insufla ese deseo mínimo de conquistarme, a cada segundo, en cada respiración, una paz que garantice que paso por aquí. Decirle a alguien: Mi alma; por ejemplo, sin sucumbir…

LA DUDA VEGETAL

2011-10-13T17:15:00.000-07:00

Las dudas cuelgan, hasta que la gravedad de una decisión haga que estallen en mil satisfacciones, u oprobios, que dibujen una sonrisa o aumenten, en el cuaderno de la vida, las hojas blancas que habrá que llenar con delirios de aprendiz y doctas razones de no saber.

CASI EL TACTO

2011-10-11T17:40:00.000-07:00

La tiniebla crispada durmió bajo el alerón de la casa de las muñecas

El silencio caía como arena infinita en el reloj del corazón aterido
Los muros en vaivén descarapelado ansiaban otras humedades
Afuera la tromba era una mujer apresurada
La música detenía notas como insectos enclaustrados en su infierno de sangre contra los focos
El tiempo agolpado contra las cisuras cerebrales bullía como azogue líquido impotente
No borraba el miedo coagulado contra la obsesión localizada
Sin embargo la diminuta flor blanca anhelaba la caricia
El día renovado destapó el baúl con un sol fugaz y profundo
Mientras la noche fisgonea con sus bigotes mojados
Casi el tacto inaugura el sosiego de la casa en su penumbra
La tiniebla sucumbe ante el vaso de luz
Otra cara tiene la hora
Otra untura el temor de vivir
Todo es infinitamente más cruel que el polvo adherido a las sonrisas
Todo es diminuto y más ansiado que ver amanecer de nuevo
Si la interrupción de lo pensado al menos sofocara esa manía de las distracciones
Este cuerpo que duda tendría un fuerte viento transgresor en el instante en que tiembla
Y se sabe proclive al desdén
Pero la certidumbre de continuar sostiene la dirección musical de un arrebato
La nada balbucea sus líneas dentro de la representación
La inerme nada que se borra de una vez por el agua clara del vaso que la seduce
El cuerpo retoma su misión
La calma es una caja que se cierra y la música es un incesante clamor del sobrevivir

NEGADO AL SILENCIO

2011-10-06T07:02:00.001-07:00

Negado ontológica, orgánica y fisiológicamente para guardar silencio; sé que dormiré dialogando con el Ache que se esfuma, que se mimetiza con la horizontalidad del sueño, también sé muy bien que en ningún momento cesarán los ruidos personales, esas apariencias que creen hacer contacto con los demás en la vigilia y que por las horas oscuras no son más que charlas con fantasmas, pláticas con los recuerdos, burlas de las certezas, regocijo de quien en verdad se sabe que no está a solas en una cama silente.

Abro la ventana para que los grillos de allá afuera tengan oídos para esta vocinglera, ellos cesarán cuando sepan del enorme tedio de atestiguar los sonidos de esta humanidad que no puede callar. Por mucho que la noche se desnude de susurros, ecos, voces, mi realidad es bullente, envolvente, contumaz. Sin silencio es posible saberse vivo; acaso esta sea la razón para perpetuar la zozobra y temer el vacío de la voz acallada, aun durante el sueño.

ACHE CAFÉ

2011-09-29T08:52:00.000-07:00

Ache Ele, Úrsulo Galván, Agosto 2011.

PREGUNTA

2011-09-28T13:51:00.000-07:00

¿Cuántos cielos quieres? Debajo de tu lengua se ensaya el azul que en las noches es una tela de silente teatrino. El gris de tu pantalón, es un vaho que rebota en tus esquinas. El cielo rojo de tu placer es una lámpara que gotea su aceite sobre las sábanas. Hay tantos cielos como nombres para definir tu mirada. ¿Cuántos cielos quieres?

LOS REINOS ANFIBIOS

2011-09-23T16:53:00.000-07:00

Esta tarde eres una mujer y el obsesivo pez que me encierra.

MIS MANOS

2011-09-20T21:40:00.000-07:00

Mis manos sobre tu pelo no acarician hilos desérticos, acarician tu memoria.
Mis manos sobre tu piel no chispean verdad que sacia su luz, sucede que al amanecer sobre la extensa parcela del placer lo que descubren son milenios de sed, glaciaciones secas que contuvieron su grito, su calor.
Mis ojos en los tuyos no comparten su invidencia, lo que hacen es incendiar la pira que los mantendrá extáticos, ahuyentando las sombras de su terror.

LÍMITES

2011-09-19T01:41:00.000-07:00

Me interesa seguir compartiendo mi granito de arena en mi hacer cotidiano, pero sé muy bien que necesito aprender a colocar límites, ante las personas, ojalá que algunos en común acuerdo; límites que me recuerden que la dignidad es muy valiosa y que aunque tengo muchos vacíos, muchas fallas como ser humano (ahora mismo me abrazo a mis incongruencias), aun así siento que puedo crear, solo o en equipo, y seguir creciendo.

LA HORMIGA

2011-08-05T09:42:00.000-07:00

Primer día de clases de la hormiga, en su escuela se aprende a escribir en una lección. Llega la hora del recreo, llueve, toma una hoja en blanco y escribe: La soledad es un montículo de tierra, hojas, diminutas ramas, muchas hormigas y desde esta silla prefiguro mi destino. Se aprende a escribir para saber de qué se va a morir. Termina, dobla la hoja y sale a la lluvia. Va muy sonriente.

PERROS

2011-07-27T17:25:00.001-07:00

Creo en la virtud de los perros, que te miran, saben que tú llegas. Se dan la vuelta, piensas en el adiós, pero no, giran, vienen hacia ti y el encuentro contigo está purificado de dudas, entonces ladran, tú suspendes el pensamiento. En ese vacío, ellos y tú simplemente son.
Nadie tiene por qué dudar de esta forma del amor.

MEMORIA

2011-07-20T16:37:00.000-07:00

Vamos a jugar a la memoria con los ojos cerrados, dices Alma, y escurre agua entre mis dedos; dices Tarde, y un cristal ardiente y roto desgaja la cabeza del gato de la espera; dices Augurio, y de mis uñas sangran las aves desahuciadas; dices Viento, y la oscuridad absorbe esta página. Ahora, con los ojos abiertos, tú dices Beso, la luz estalla contra el muro y de súbito ya no hay nada...

"…A ELLA LA EXECRO SIEMPRE, PERO SI NO LA AMO, QUE YO PEREZCA"

2011-07-19T19:05:00.000-07:00

DE POEMAS A OLALLA

¿Es a mí a quien ama usted, amigo mío? ¿No es más bien a la raza que me hizo? ¿Ama usted, acaso, a la pobre muchacha que no puede responder de una sola de las porciones de sí misma? ¿O ama usted más bien la corriente de que ella es un pasajero remanso, el árbol de que ella es sólo el fruto marchitable?...
Olalla, de R.L. Stevenson.

La distancia de la aflicción cuando el revuelto corazón escapa hacia las manijas diabólicas del primer acercamiento, al gozo de respirar fuera de ese mar interno en la bocanada clandestina de la sala blanca y la respiración sin compás de la que detona su humanidad para el viento agreste del nacimiento. La distancia de ver la mordedura de aquel paraíso, como si legitima fuera la primicia de la caída en Widescreen o lóbrego visaje, cerviz de la negación en desiertos de arrepentimiento, creencia. De allí la transitiva fuga de la capa sintomática: nada de ángeles en espejos que preguntan por el abismo de su apuesta, nada de cuerpos que desuellen su magnanimidad en orden y poder. ¿Qué de la belleza y la necesidad del lance amatorio, para ella? El aborrecimiento, la pena, la jalea irreal del tegumento viril contra su greda inmaculada y húmeda de golpe, al olor, la unión en glosolalia, la palabra nunca dicha por desconocida, la irrespirable dimensión del ahogo, la curvatura peligrosa de idas y venidas, la ignota beldad de la verdad, el estallido.

Cuando se es globo para la explosión que mide la velocidad genital de las nubes y el arrobamiento de los oídos apresados por la exuberancia de la piel (mandrágora, durazno, sábila, sibila y alquimista) vale acatar la dura trama de lo posible. Cuando se es esgrimista del aire, en cerrada lumbrera, a manera de amasar amaneceres, de cercar con los dedos los perfiles de la fruta inventada, de sorber (fuera de sí) la saliva de en medio y descubrir lo que de luna tiene la savia de la hembra, o lo que de sol el axioma escueto de su boca, importa galopar alígera crueldad de arte desnudo y en la mudez de su redención. Cuando se trata de sostener el tono que embelesa la cuarteadura de unos contra otros, cuando hace falta un crescendo para rematar en disipación hacia la ventana que allá en la ciudad cae a gota y pleito de Hera y Zeus; la lluvia, dentro de su plan que posterga la salida de los arrebatos y el mínimo caos del imposible sueño del mito desolado en su cuna, execra a la que adentro y afuera fundara su presencia, pero devuelta figura al amar de unos labios secos de no saciedad y hasta de un derrumbe sin avisos.

Execrable como la señal de alas tras la sombra cambiante de su nervadura. Allí donde la escarcha trae el soplo grave del animal que expira en círculos tras la mano que le inyectó la sangre del hachazo certero, por decir que así se termina la mórbida amenaza de otra resolución. Como sea que se piense: la probabilidad cero no hace lo imposible o ¿cuánto dura el presente si lo que se tiene ya no trae consigo la impureza de lo que era al desearse?

Caída de frente, en las aguas que se ensanchan por bóvedas subterráneas hacia las palabras proferidas en la árida y clara rajadura de lo infértil. Como si amarla fuera abrir y cerrar la dualidad de este cuerpo que se viene encima de las rocas como avecilla que descansar quisiera al transferir en el pico la virtud de lo nunca dicho; y en las garras, la calidez profunda de lo que se tuvo como rama para avizorar o como altura para imaginar otro esguince del viaje, concéntrico, discordante a la luz de lealtad azul.
Execrable como poseer y ser desposeído, como querer y no querer, como estar y desfallecer en la hoguera inevitable de una translación de dominio del amor.

(El título del poema, entrecomillado, es una frase de Catulo.)

LAS FORMAS AMOROSAS DEL ODIO

2011-07-15T10:44:00.000-07:00

Me encantan las formas en que el odio manifiesta su amor, pero por favor prefiero que por esta mañana -y tal vez la mañana de mañana- se queden allá afuera, cerca de los gusanos que agonizan ante tanta luz.

LA SONRISA QUE ILUMINA

2011-07-13T17:49:00.000-07:00

¿Cómo es que la nube soporta rasguños de abetos, limaduras de rocas, humos de autos, la aridez de estas landas, para llegar hasta tu cielo y derramar agua de alegría? No lo sé ¿Tendrá alguna explicación? Para mí sólo tu sonrisa lo dice todo.

LOS ENEMIGOS

2011-07-12T14:53:00.000-07:00

Los enemigos los vas formando con las sobras de tu hechura, por eso te reclaman que los alimentes con la rebaba de tu imperfección; si les dijeras que los amas, se petrificarían de pasmo, les resultaría insoportable volver a ser contigo, como antes.
h.l.

ABRAZO EL PUSYÁ

2011-07-06T16:54:00.000-07:00

Bella dignidad. En la cocina de las elecciones y las decisiones cotidianas hay amparo para la sopa de letras deglutida por poetas y amas de casa; los callos de hacha (que nunca he probado), el estofado de sinestesias, el caldo de perplejidades, el postre nunca concluso de dientes de elote con lengua de vaca que desbarra analogías sobre la hoja alba. Como las amas de casa intentemos soportarnos mirando tras la ventana la hora en que el gas llega para surtir de asombro el magno hecho de tener agua caliente, mientras la otra vaca, la minutera, le recuerda que el sufrir tiene el tiempo contado. Vámonos al campo una vez más. Parcelas de paz, empatía, sentido del humor para que en el pusyá exista territorio donde caminar. Viento, la metáfora intenta despeinar dientes de león, mientras en el abra un corazón es pan de hormigas hacinadas, mientras la música es tren que nos distrae. Esplendor en estas tus grafías Jorge, abrazo.

CUENTAGOTAS IV

2011-06-27T17:15:00.000-07:00

Gepetto -Pero te dije muchas veces que no te fijaras en esa niña...
Pinocho -Pero qué quieres, si no soy de palo.
Gepetto -Pusyá.

El piano descalzo sortea los ropajes
Para ir a orinar.

Adoro la metafísica de las chamoyadas, y disculpa, Pessoa, el estrépito de las bolsas de cacahuates Karate.

La moral de la víctima, cuando se trata de una invención mentirosa y no de un sentimiento auténtico de haber sido violentad@, es la voluntad de poder más férrea que he conocido. Es desastroso.

La mosca y yo, la bicicleta y el eco infantil de su verbal alegría, el dibujo de Froy en el pintarrón, se fue el olor a mangos, rejas de casas que bostezan, botella con agua que alimenta de insipidez la reflexión, las manos devuelven a la tinta la metáfora encriptada de su letargo el verano es un aprendizaje de ladridos tumefactos, la noche se desparrama en baja voz sobre colas de gatos insatisfechos, partitura de grillos que ven en Wagner el laurel fallido de su mítica consagración, mi corazón asume su normalidad, los libros han dejado de boquear el oxígeno negado, el suelo y su cuadrícula quieren mi sombra de la mano de Chaplin en su correría fugitiva...

Amenaza el cielo con caerse sobre la inflexible rutina de la ciudad.
Me encerrará esta agua promisoria, habrá un capítulo pendiente del libro por leer, una impaciencia pospuesta, y esas ganas de salir -después de la lluvia- a mirar a la gente deambular.

Mi musa es paciente. Desde los hilos invisibles, cada línea escrita va a un ovillo que al desmadejarlo, escribiendo, la desnuda, me apuraré.

Allí donde la gente tan solo ve tierra, yo veo la forma en que soy parte de tu fantasía. Veo una azotea a las 4 de la mañana, la ciudad recortada por el silencio, una sombra pidiéndome la hora, nuestro abrazo calle abajo, el beso siendo esa afirmación compartida ¡Qué nos importa! Y me vengo a casa pensando en ti...

Mi papá siempre me decía Échale ganas, a veces le hice caso. Pusyá.

La noche también aparta su lugar dejando la alforja sobre la butaca. Me ha dicho que regresa en un momento, fue por palomitas con chiles en vinagre. La espero, la película aún no comienza.

Sendas de bambú donde los gatos planean asonadas de irresponsabilidad
El crayón que me dibuja por gracia del viento no atina a conformar mi cabello

Piedra lunar para raspar las manchas del pantalón de mezclilla.

Varado, la lluvia, intensa. Las prisas, sí, esta sobrehumanidad despierta. Espero.

Vivo en una zona de niebla. De todos modos más al sur, disipados los caminos, me encontraré nuevamente con esa especie de trópico interno. Allí donde el corazón encuentra una sombra de acuarela.

Pedazos de sinceridad se diluyen en mi café, bastara que asomes tus ojos claros y me repitas que soy palabras... Nada más.

Rehacerse, sorprendente, que rincón cerebral empuja, propone, arguye sentidos, eclipsa ideas atroces... el sueño ahora tiene sus manitas tibias...

Esta mañana recibo la certeza de que mi vida está montada en un caballo al trote. Que avanza, gira, hace espirales, líneas rudas, pero sobre todo me dibuja una estela de paz, al avanzar. Quiero seguir.

Me voy a Praga, quiero sus calles, su aire, su literatura. Me quiero a mí, allá.

De repente se vienen las lágrimas y me da por sentir cierto ardor en los ojos, y me digo pusyá.

Tantas posibilidades de ser y terminamos siendo por otros; basta, necesito dudar.

Antes del polvo enamorado, brasas mayúsculas de contante entrega. ¿Y el después? arena oscura hacinada al pie de un crepúsculo que avanza hacia otra conflagración que ya tiene puesto un pie en la aurora... ¡Estoy vivo!

El día llegó como publicación periódica, por debajo de la puerta, por encima del enrejado, etcétera. Sin embargo, hacia mí está llegando como una idea, que se tornará realidad en la medida de la obligación y del azar. Potenciar una, reducir al otro, mientras espero tener los minutos suficientes para preparar un café chiapaneco.

¿Qué son las prisas? Aproximaciones abruptas al deceso. Me la llevo tranquis mejor.

Por momentos a este cerebro le viene bien una fuga de pensamientos, como cuando ves un tanque gotear gasolina. En mí, desde la nuca, ese combustible se confunde con el sudor. Me gusta que me escurran pensamientos, inútiles, imposibles. Me aligera.

Amar a alguien es preguntarle: ¿qué te duele?
Simone Weil.

Viajando. No busques explicaciones, un olvido, un desamor, cierta culpa, un logro, etc., son como la montaña que ves, desde la ventanilla; tienen relieve, gravedad, color, edad, lo que la lluvia, el viento, el sol le ha hecho y allí está, desmoronándose poco a poco. Ya no busco, ni quiero explicaciones, las cosas son y nada más.

¡Torta de jamón! Oiga señor, ¿por qué las hace tan ricas? Ya sé, es usted muy feliz. Muchas gracias.

La Maldición de Eva, Margaret Atwood.

2011-06-20T11:27:00.000-07:00

Lumen, 2006.

Textos que ha compartido la autora en conferencias, para públicos de la academia universitaria. Feminista canadiense, novelista de hechuras singulares, en una narrativa que ha intentado presentar protagonistas femeninas desde la imperfección, que es aporte de las verdaderas novelas. Se pregunta en este libro cómo presentar personajes masculinos que no resulten anodinos, ni falaces, en una reflexión que incluye el listado de aquellos personajes del drama, de la novelística que han resultado inolvidables, no precisamente por tratarse de personajes buenos, nobles.
Discurre la autora por el tema de la maldad del comportamiento, en los personajes femeninos de la literatura.
Hay una pregunta que deja pensar acerca de esto, ¿qué temen los hombres en las mujeres? Que las mujeres se burlen de ellos, ser rían. ¿Qué temen las mujeres de los hombres? Que las maten.
Interesantes relieves humanos, literarios, en los textos acerca de la masculinidad y la feminidad de los personajes.
Un mecanismo sensible para diferenciar las cualidades del ser personaje masculino y ser personaje femenino, es que hasta acá llegan las concepciones acerca de que la mujer por naturaleza es; el hombre no, el hombre se construye en circunstancias histórico sociales y es más ambicioso, más precursor de tensiones narrativas. Los personajes femeninos, según la mirada atenta de Atwood simplemente son, las sirenas comen hombres, las brujas hacen maleficios. Los personajes masculinos plasman un ideal de lo humano; los femeninos, alcanzan a perturbar porque son situados en terrenos de lo sobrenatural.
Margaret Atwood, quiere crear un personaje femenino, “que no sea una fuerza de la naturaleza, ni buena ni mala; que no sea plañidera solitaria; que tome decisiones, que actúe, que provoque y a la vez arrostre los acontecimientos, y que quizá tenga incluso alguna ambición y cierto poder creativo.” ¿Dónde encontrará, en el bagaje cultural de la literatura occidental, modelos femeninos para crear ese personaje que desea? El libro contiene las respuestas.

SIN TÍTULO

2011-06-16T17:01:00.000-07:00

La Roma de la calle desgajada, sobre sus muros los colores de su vestidura
En palimpsesto desdice el silencio que la resguardaba
Recovecos donde la lágrima consigue el fuego de su andar a tientas
Sendas de bambú donde los gatos planean asonadas de irresponsabilidad
El crayón que me dibuja por gracia del viento no atina a conformar mi cabello
-No se trata de perdón, ni de odiar, se trata de poner las manos
Mirar que ya no tiemblan, que no esconden nada, que están limpias de sangre
Que quieren nuevamente hablar
El corazón respira verdor, la Flor de Izote es una daga contra lo azul del cielo
Las nubes acarician los filos de los tallos donde se yerguen pétalos de tímido Blancor
Suena la mañana a trajín infantil, en el parque la carne del mango
Interrumpe mi hablar, acaricia encías, lengua, paladar
No hay quejas contra el sol, un susurro retardado de madrugada fresca aún da tumbos
Entre la gente
Carretera

MERECIMIENTO

2011-06-13T22:22:00.000-07:00

Camino de rocas
La lluvia pasa
Arena de otras provincias
Que la nube madrugadora
Dicta en palabras lentas
Desde las cinco de la mañana
Transcurre la caída de agua
Si el día quisiera seguiría en su retozo
De años luz pensados
Hesitación si viaja la pestaña obsesiva
O si uno es pensado
A esta hora
Cuando no hay sombra
Y sí la prisa por merecer
El pan húmedo de la tristeza.

DESDE AQUÍ

2011-06-12T10:48:00.000-07:00

La terraza me eleva cuando el avión surge,
el sol es una moneda de una sola cara
el río repite la misma historia
que por la mañana me hizo sonreír,
los que dice el agua es un poema de John Donne,
las hojas del eucalipto afinan mi voz universal,
los cabronzuelos de la colina harían una espléndida Goat's head soap,
la mano derecha me cubre la vista de los hilos solares,
en el tendedero de allá hay una prenda translúcida,
pero la vecina no habita hace un minuto este paraje,
imagino sus ojos azules que a veces no me miran de frente,
el río ahora se atraganta por una infame bolsa blanca de plástico,
el vodka es una suave mentira,
curioso que el disco que gira hable de inviernos fríos,
(It sure been a cold, cold winter
My feet been draggin' 'cross the ground
And the fields has all been brown and fallow
And the springtime take a long way around...),
cierro los ojos y un laberinto mental me lleva a chocar contra sus paredes mohosas,
el agua del río llega a un resguardo
para la sed de imágenes, y
allí la observo postrada,
el viento no sopla más,
la música termina,
¿me pensará ella a mí también?

NOCHE Y GATO

2011-06-08T22:05:00.000-07:00

Como gato obscuro
salto,
husmeo:
sexo aterido y fugaz.

Violento tendedero de sombras: el huracán.

Personas que gotean
todavía,
sombrillas como hongos,
pesadillas
de mucha grasa y saxofón,
alguien me mira
cuando gime su carne dominante.

Noche,
un ojo me observa:
sé que debo vivir.

Nubes en el alto azul
¿acaso pétalos blancos de la flor
que mi instinto desgarró
la vez del miedo a morir?

Azoteas;
alguien también medita
con música hindú.

Ropas que se secan
en las ventanas
herrumbrosas de tanta aflicción.

La muchacha
llora
el beso
que le niegan
los labios gruesos
ya se adueñan de otra voz.

Ella se disuelve en la bolsa
de té
que nadie le quiso servir.

-Un pinche gato,
casi me asusta, dirá.

Pero llego
hasta donde otra sombra
acomoda su otra piel
en los pies.

¿Serán los brazos que el reloj
no se cansa de girar?
porque ya siento
la dulce mano solar
pasar por mi lomo
y me sorprenden las ansias
de migrar...

QUICIO DE LA LÁGRIMA

2011-06-06T11:13:00.000-07:00

Una espera alunizada en el quicio de la lágrima
Un laberinto de humo sobre la hierba escasa de su sexo
Un clamor de élitros en las fauces de la calma
Pericia de la sombra al desbastar el tronco de la pesadilla
Surge una mueca discreta, cifras claras del encono
Amaneceres con cáscara contra las rocas del precipicio
Hasta la puerta de sus ojos distantes veredictos
Asumen el notable polvo de sus esquinas
Llega el momento de la carne contra los sudores del encierro
Disipación de ropajes ensimismados en su sangre
Baja la escalinata de sal el reptil posible
Se sumergen entre florecer tímido del cadáver
Las manos inhóspitas del odio
Contra los muñones prescritos de su fe
Sobre todas las aguas del cielo
Murciélagos juegan a dictar la razón
Cascara el silencio su lenguaje de roedor
Tierra que ama el odio de su sequedad
(No es por odio que se escribe
Se mutilan tintas indelebles en función de revisar la otra cara del querer
Su lado fiebre, su lado bestia,
Caminé por espinas de agua y lo que me quedó fue el infinito desprecio de
Su voz
Que aún escucho cuando sé que visito los limbos de mi dolor.)
Tierra de nubes bajo la sospecha de fenecer.
Lo que era luna, captación de luz desde la sonrisa,
Es una broma del luto a cuestas sobre la bocanada de sol
Para perecer.

1993...

2011-06-03T00:28:00.000-07:00

Es demasiado claro, en homenaje a mis limitaciones opto por rendirme. Sin embargo, ni un milímetro seré invadido, por mínima y acechante sombra, en la tierra de mi dignidad, porque allí, las posibilidades adquieren la tonalidad de la fortaleza y la infinitud. Los narcicismos terminan por ser abatidos frente a su propia imagen. Nada me importa, todo es promisorio, voy tocando mi gramo de eternidad...

PRAGA

2011-06-01T15:54:00.000-07:00

Cementerio Judío, Praga.

Las retículas de la calle de Praga cimentan la pena de las palomas
La nube xalapeña apenas es una tela amarillenta que espera colores
¿Qué se puede sepultar junto a las agujas que la iglesia aún articula
Rasgando la estela neblinosa de lo alto
Mientras acá nombrar la lluvia es decir la soledad?
Bajos los arcos una conversación sobre los decesos es aún un mano infantil
Desgranando pan para las aves pensativas
En mi cuarto, en esta ciudad, los violines lleva la voz de la narración
Lo que se quiere decir surge como volutas de humo que van contra el techo sin luces
Del casi mediodía
Va a favor de la emoción de abrazar una idea que tiene labios gruesos y ojos disipados
Desde Praga aún veo sombreros bajo el árbol inclinado, seguir el trajín de la ciudad,
Hacia mí, en esta cuadrícula color hueso de la habitación, la mirada está sobrepuesta
En los muros lilas y los asomos rosados de su calidez
Escalinatas donde nadie distrae la sombra
Acá flores de papel, el cuadro de una silla desvencijada por la sangre
Techos triangulares de las casas de Praga
Aquí vago rumor de cielo humedecido
Lagos, sobre sus pieles puentes triplicados hasta donde la mirada encuentra líneas en movimiento
Allá el frío, aquí una pausa que el calor convierte en café, música de Luis Alberto Spinetta , Canción de amor para Olga

Ésta es una canción de amor para Olga
tu alma es una forma de curar…

Dentro de mí la sutil deflagración de un nombre que cae en el olvido,
En la propia puerta -que no es puerta- por él mismo es fabricada pacientemente
Pasa una mujer en motoneta, traza la tangente sobre la sombra de una casa circular,
Un diminuto óxido de las rejas se vuelve aire al resentir la relatividad de esa melena
Cúpulas que apenas se yerguen hacia un aliento gótico
En mi habitación pilares del que penden un reloj, un espejo y luces artificiales que no se agotan
Desde Praga le estoy diciendo adiós a un sentimiento
Desde mi casa xalapeña me estoy llenado de esperanza
De esta que anticipa la verdad de saberme totalmente desesperanzado.

CUENTAGOTAS II

2011-05-24T00:21:00.000-07:00

Tomo mi mochila, me toco el ombligo, sigue allí, a casa. Tengo ganas de chamucos con leche, una alegría ¿o un mazapán?, pan resobado para el resoplo del antojo. Esta noche lo dulce me acomete, ¿será que por la tarde me vi cercado de hormigas en un estacionamiento del Sumidero? Qué imagen, rodeado de un súper organismo. Las hormigas sí trabajan, claro.
Bien que la estela de sol admita una sombra en su mirada oblicua, me toca mi ración de luz, grande la sombra como ayer.

¿Un sentimiento triste es recordar su sonrisa y saber que jamás la volverás a escuchar?

La noche, la madrugada, fueron una persistente habladuría de mosquitos. Tóxico modo en que el cuerpo interrumpe su inconsciencia. El sueño crítico de todos modos me tiene en esta orilla calurosa. Intentaré despertar.

Interesante. El mundo está acabado desde hace mucho tiempo, sólo queda el sigilo de los que se sienten culpables, de los salvadores de la humanidad, de los que deben todavía favores. Hace rato esto fue devastado por los presurosos, los incompatibles, los temblorosos jardineros de auroras de sangre. ¿En que grupo me encuentro yo? Quizá por eso persisto.

Y busco una modista que te sepa coser.
Orquesta Guayacán.

Y ve que él mismo era
La Princesa que dormía.
Fernando Pessoa.

En este momento, el viernes significa estar hasta arriba de la resbaladilla; la bajada comenzará en unos instantes.

Juevecino, el día tiene su sutileza, su rebaba aún, oracular café, me voy yendo...
Los juevecinos somos un poco nerviosos, las prisas nos obnubilan, pero allí el relámpago de una responsabilidad fuetea la lentitud. Ya voy, ya voy.

¡Qué hermosa la vida! ¡Somos bebés del jueves!

No he dicho nada, no diré nada; sin embargo, algo queda balbuciendo.
Sí diré: esta certeza de ser pisadas sobre la arena, que el viento borra porque se le hace insoportable cualquier relieve de humanidad.
Viento para los ojos, para los oídos, para el tacto, la lengua, la respiración. Seré borradura del instante, después del inventario de humanidad que el ala eólica impide sedimentar.
No, no es por "disvariar", pero se me antojaron unas galletas duras en forma de cochinito y una sangría Casera.
Vigilia: vaga noción de actividad que vegeta o que repunta en su insistir. Calles, gente, puertas cerradas, mudos buzones, reliquias que en la mañana eran novedad: los periódicos; números y discursos que quieren dar testimonio del pensar. Detenido en la fugaz sensación de ser, voy por una bolsa de cacahuates japoneses para también habitar la vigilia.

Te he estado esperando.

Interesante cómo el cuerpo entra al sueño; primero se despoja de los ojos (sin ver, el grumo de realidad es un sutil espasmo de inconciencia); después la musculatura sola se cuelga en el perchero metálico del abandono; sigue el esqueleto, que desarticulado se esfuma como humo de cigarro; y así sigue el SNC como coágulos gelatinosos... hasta que una vaga noción fútil comprende que ya se trata de olvidar.

Si digo pienso en ti, estoy diciendo pienso en la ciudad adormilada aún, en las calles mojadas, en las figuras humanas que este domingo abastecen el hambre de los ausentes, porque saliendo al patio estoy viendo en la alegría del perro un viento esperanzador que puede ser mi propia alegría, y me dejo llevar el cerebro inundado de tu nombre...

Si el corazón pensara, dejaría de latir.
Fernando Pessoa.

La profundidad de mi taza de café, el narval de allá abajo disfruta mis labios sobre el borde de la taza.

El azul intenso hace que esta ceguera sea un conflagración fugaz de cáscaras de granada, y la lengua el grito de paz de su humedad. Detonaciones de azul, mientras las palomas del parque narran su abúlica condición de no ser leones. Y el cielo es la pedacería de errores que las sombras acumulan dentro de sus cuentas bancarias. Líquida zozobra, el azul surge como tela donde las heridas alcanzan la cura, a pesar de los desiertos atroces del desdén.

Siempre supe que esto era azul.

He decidido desayunarme esa supuesta indiferencia en mi tazón de Fruti Lupis.

Será el sol porque los pensamientos también gotean su sudor, sólo uno que permanece glacial, rumbo al norte de su hogar.

La mirada clara me ha signado la diferencia, la miro irse por el empedrado
Hasta donde nuestros giros nos devolverán al absoluto anonimato.

Marcho, estoy levantando la mano, esta vez que opine mi silencio...

Esta tarde metamos al sentido común al congelador.

La noche es bella, será más bella aún: crepas.

Cuando sopla el viento dejamos de conversar porque allá afuera
Nos recuerda que la única conversación que vale es la del polvo.

Los dedos percuten adoloridas teclas mientras desde la ventana
El sol y su cansancio tocan a la puerta solicitando un vasito de agua/

Descubriendo cómo aunque la superficie del lago sea terrosa, la muevo un poco, aparece el agua clara, y la puedo beber.

"Mientras dura húmedo el lodo vivifica.
Así tú y yo: seamos lodo mientras."

Mis manos al pasar por tu cabellera-cascada
cometen el error de querer toda el agua para sí.

Así de fugaz, en un abril y cerrar de ojos, se fue.

La noche boquea como un pez que ya no tiene nada qué decir.

Un sol errado, el fulgor de la ventana, el perro petrificado en su ladrido: esta es la bienvenida del día. Al bolsillo el eco de la luz solar, a mi alforja la sombra de la piedra canina. Para mi garganta el ladrido que suplirá mis buenos días a todos.

LOS LIBROS, CANETTI Y UNAS PREGUNTAS

2011-05-19T21:35:00.000-07:00

¿Eres de las personas que conforman una biblioteca personal,familiar?
¿Tienes libros que no has leído todavía?
Cuando los tomos no caben más en los anaqueles, en las mesas de trabajo, de estudio, ¿tiras los libros a la basura, los vendes a librerías de usados, los intercambias o los obsequias?
Dentro de esas posibilidades enumeradas caben decisiones que de todos modos desembocan en que necesitas espacio para poder reunir más ejemplares, seguramente.
Hace varios años escribía Miradas, en su blog de La Coctelera, que cuando hacía una mudanza halló tres libros adquiridos en una librería de Teruel, y que eso sucede a laa personas que necesitan ciertos cambios en sus casas. A ella ese hallazgo la llevó a hablar de las ilustraciones de las portadas de los libros, a mí me lleva a escribir acerca de los libros. A mí me pasa también lo mismo cuando me he cambiado de domicilio ya en varias ocasiones, pero necesito decir que no soy de los que crean una biblioteca en su casa, no podría porque ya les he contado que me dedico a la compra-venta de libros usados y nuevos. Sin embargo, cuando me encuentro con primeras ediciones de autores que me interesan, es cuando decido guardarlos, de esta manera puedo decir que sí acopio algunos títulos. De igual manera cuando alguien me obsequia algún libro también lo colecciono. Creo que nada más en esas circunstancias, porque con otras obras obtenidas pues me dedico a venderlas, o a intercambiarlas. Me pasó con El hombre sin atributos de Robert Musil (tres tomos en Seix Barral), algunos libros de literatura y lengua española (en Gredos). He tenido libros de la editorial Sur, de Argentina, como Lolita de Nabokov y los he vendido. Es difícil que les hable de más títulos ya que llevo varios años dedicado a esto. No siento una necesidad de coleccionar libros, creo que me curé de ese afán demasiado temprano. Bueno, alguna vez quise leer todo José Revueltas, Thomas Mann, o San Juan de la Cruz, y pude tener esos libros cerca de mí, pero ahora ya pertenecen a otras personas, que seguro los aprecian y necesitan más que yo.
Claro que con mis primeras ediciones, sobre todo de literatura mexicana, no entro en transacciones de ninguna especie. Es más tengo por allí ejemplares de autores como Carlos Valdez, Juan Vicente Melo, José Emilio Pacheco, Juan Gelman, que ni siquiera he intentado leer. Ya habrá tiempo para hacerlo. Y de algunas joyas bibliográficas pues no valdrá la pena hablar aquí, porque quizá es muy relativo mi conocimiento del asunto y habrá personas que digan que esos libros no son lo que cree un servidor. En fin.
Hablo de esto porque estoy, en mi caso, en contra de guardar libros que no leo, ni serán leídos por la gente que convive conmigo. Cuando conozco y trato con gente que sí mantiene sus bibliotecas, no me queda otra que respetar sus decisiones, aunque la verdad me deprime ver a veces tanto tomo que estaría mejor en manos y ojos que sí necesitan ejercer con ellos el placer de la lectura.
Un libro sin ser leído es un libro nuevo para toda la eternidad… en tanto dure esa falta de atención.
Por eso creo que todos, absolutamente todos los libros deben ser libros usados (aunque haya algunos demasiado cuidados que hasta parezcan nuevos), y creo firmemente algo en contra de ese dicho popular: “Más tonto es el que regresa un libro que le prestaron, que quien presta un libro”; no, yo creo que es más torpe quien nunca lee ese libro, lo devuelva o no. Cosas según se las perciba, de acuerdo. Pero llega el instante en que cae en mis manos un libro como este que ahora está cerca de la computadora y que se llama La provincia del hombre (Carnet de notas 1942-1972), de Elías Canetti, editorial Taurus, Madrid, 1982. En sus páginas 35 y 36 hay un texto hermoso que dice lo siguiente:
“Hay libros que tenemos a nuestro lado veinte años sin leerlos, libros de los que no nos alejamos, que los llevamos de una ciudad a otra, de un país a otro, cuidadosamente empaquetados, aunque haya muy poco sitio, y que tal vez hojeamos en el momento de sacarlos de la maleta; sin embargo, nos guardamos muy bien de leer aunque sólo sea una frase completa. Luego, al cabo de veinte años, llega un momento en el que, de repente, como si estuviéramos bajo la presión de un imperativo superior, no podemos hacer otra cosa que coger un libro de estos y leerlo de un tirón, de cabo a rabo: este libro actúa como una revelación. En aquel momento sabemos por qué le hemos hecho tanto caso. Tenía que estar mucho tiempo a nuestro lado; tenía que viajar; tenía que ocupar sitio; tenía que ser una carga, y ahora ha llegado a la meta de su viaje; ahora levanta su velo; ahora ilumina los veinte años transcurridos en los que ha vivido mudo a nuestro lado. No hubiera podido decir tantas cosas si no hubiera estado mudo durante este tiempo, y qué imbécil se atrevería a afirmar que en el libro hubo siempre lo mismo.”
Y es así que después de leer este escrito de Canetti (1905-1994) mi visión de las cosas cambia mucho. Me pasa, como a él, pero a mí con los libros de Simone Weil, que ahora están ya en mi mesa, acompañandome en las mañanas o en las noches.
Entonces llevemos o tengamos con nosotros esos libros no leídos, primero porque nos pertenecen, luego porque siempre hagamos lo que hagamos en nuestra cotidianidad por allí siempre nos guiñan un ojo, reposando en donde sea que los coloquemos; y después porque los buenos libros, las buenas lecturas, son intemporales; cuando una novela o un libro de poemas es leído es cuando toma vida, no le hace que junto a esa novedades del marketing literario ocupen un lugar secundario. Entonces seremos testigos de revelaciones, y eso me ha pasado ahora que recuerdo con libros de Sábato, de Pizarnik, de Lowry, etcétera.
¿Y tú tienes el hábito de alimentar una biblioteca personal?, ¿qué libro o libros andan por allí a la espera de tu lectura?
…

Este Carnet de Notas, de Elias Canetti, es excepcional; aquí el autor habla de la guerra y de otras costumbres humanas, a manera de aforismos y de textos de mayor extensión. El 25 de julio de 2011 se cumplirán cientoseis años de su nacimiento en Bulgaria. El escritor más tarde creció en Austria, Inglaterra, Alemania y Suiza. Para el año 2024, según sus disposiciones testamentarias, serán dados a conocer los escritos que dejó inéditos en su biblioteca de Zurich. Fue galardonado con el Premio Nobel de Literatura en 1981.

EL AMOR QUE NOS CURA

2011-05-16T18:30:00.000-07:00

El amor que nos cura. Boris Cyrulnik. Gedisa Editorial.
Infancia no es destino. Ni adolescencia, ni vida adulta.
Las deportaciones, los universos concentracionarios, violaciones, accidentes, enfermedades, maltratos emocionales, pueden afectar a las personas llevándolas a estancamientos existenciales, a repeticiones neuróticas, o a valorar la vida que estuvo en riesgo y brindar la oportunidad de emerger a través del proceso resiliente.
Libro que repasa de manera sistemática aspectos de la teoría de la resiliencia de este psicoanalista que fue niño sufriente. Esperanzador en tanto es posible que le gente pueda asumir cambios profundos en sus estilos vinculares y afectivos. Tercera vía ante la memoria de la desgracia, que ha inscrito en cuerpos y espíritus la marca del trauma.
El recuerdo del sufrimiento llevado de la construcción narrada del momento traumatizante, puede emerger como un decir y hacer desde la liberación de la palabra sufriente, pero no para anclarla en el pasado afligido, sino para que las personas puedan, narrando, transformar el sentido del vivir, a manera de un ensayo, o mejor dicho de un proyecto renovado para vivir.
Qué interesante poder asumir pérdidas, rupturas, violencia totalitaria y poder continuar a través de descubrir con qué recursos se cuenta para sobrevivir. Pero se trata de un sobrevivir que evoluciona, en tanto las personas son protagonistas de un ser inacabado.
¿Te has preguntado cómo le hiciste para superar tanto dolor psicológico, físico, y sigues existiendo, con propósitos de cambio y mejor calidad de vida? Esta pregunta es básica. Cyrulnik en este libro repasa, desde los fundamentos de la etología humana, diferentes niveles del proceso que significa resignificar el pasado. Tener intencionalidad creativa para vivir, un proyecto de persistencia, una novela que contar, allí se coloca la otra oportunidad. Interesante enfoque ante tanto dolor y desesperanza humana.

SEPELIO

2011-05-07T13:11:00.000-07:00

Arte João Ruas

¿Cuál es muerte tu victoria?
En mí fenece la historia triste, universo que era una sonrisa
Una piel convertida en voz entrañable,
La voz más singular que escuchara este oído terroso.
Hasta la nuca el sudor compacta el sentimiento
La huida mental a los meses de encierro,
Las flores blancas inscriben sus miradas sobre el hueco donde cabe
La humanidad entera.
Oración desgranada para quienes se van,
Dolor en el pecho como furor callado,
El polvo es una invitación para sepultar también las lágrimas y este adiós.
Susurro,
Humedad que ilumina un cierto abrazo materno.
La oración decrece, mis labios intentan otra espira silente,
Miro hacia mi izquierda: otros ojos me miran,
De ese rostro de alba instantánea
Los ojos claros me absorben,
Me invitan,
Me callan.
Su cabeza está cubierta por una tela rosado trasparente,
Me miro mirado, ese abrupto visaje me trae otra vez al punto en que la sombra
Eclipsa mi voz.
La humanidad ha descendido a su cama de tierra,
Las flores blancas se congregan para cubrirla del sol.
Se consume el momento,
La mirada clara me ha signado la diferencia, la miro irse por el empedrado
Hasta donde nuestros giros nos devolverán al absoluto anonimato.

Si el grano de trigo no muere,
si no muere solo quedará,
pero si muere en abundancia dará
un fruto eterno que no morirá…

Asistí al sepelio de la humanidad
Y una sola mirada me recordó que la vida sigue.
El sol me baña de silencio
Por dentro vuelvo a mi duelo personal
Al clamor de Dios que me insufla vitalidad
Porque sé muy dentro de mí
Que mi mayor anhelo es que esa sonrisa permanezca inmortal.

INSTANTÁNEAS DE LO HABITUAL

2011-05-04T16:09:00.000-07:00

Arte: Valerie Zeitler

Destrozados panes de la dicha son husmeados por perros callejeros
Antes que la sangre humilde humedezca sus belfos hambrientos
Laceradas nubes amorfas languidecen sobre el mar Báltico
Y no harán hojas para poemas de niños de Mongolia
Consternados algodones de los parques mexicanos alcanzan la acidez
En bocas desdentadas de adolescentes retraídos en sus fantasmas emotivos
Chocolates alemanes destilan tristeza en el plato hondo de una niña de La Vigas
Alegrías, jamoncillos de el Trapiche del Rosario son deglutidos por
Chica colombiana que trafica con globos de coca en su estómago
Paletones de marca conocida son untados en traseros de chicas
Que bailan frenéticas en clubes clandestinos de otra gran urbe americana
Agua Evian sirve para ahogar el llanto de bebés traficados en líneas de insomnio
Y obscuridades sin afectos ni maternales respiros
Galletas de animalitos tapan bocas infectas de niños de azafrán que eructan
Valentía en tubos de asbesto del drenaje de Monterrey
Niña xalapeña espera a su madre que fue recluida por robar perfumes en tienda
Del rumbo sur
Casa de cartón dibuja la chica de Artes mientras por su teléfono celular
Su novio le mienta la madre por no ir deseosa a verla a su cuarto de estudiante
Chica de talento se amarga la paz intentando poner en contra de su examor
A todos los pájaros que llegan a enfatizar la sinfonía Grajos de la Tarde
En lo alto de los árboles que mueren de asfixia por el humo y ruidos de los camiones de carga
Mientras con su cámara digital hace tomas que le dibujan una sonrisa
Los dedos percuten adoloridas teclas mientras desde la ventana
El sol y su cansancio tocan a la puerta solicitando un vasito de agua/

ANTES DEL FIN, ERNESTO SABATO

2011-04-29T16:18:00.000-07:00

Un sacudimiento renovado, Antes del fin, de Ernesto Sábato. Asistamos pues al epílogo, al salto transhistórico del fracaso. En esta nueva camada de fracasados, aún es posible abrir los ojos cuando el tiempo lo propicie. Si hay alguna razón en los poseedores de la sinrazón es que basta la transparencia de cruzar el umbral de la locura, para saber que vale la pena vivir, sin necesidad de apoltronarse en el mullido reducto del psicoanálisis. No, la apuesta de Sábato fue sucumbir al canto seco de los irracionales, como Artaud. Este hombre que hablaba ya de la resistencia, que un día pudo ser un científico de primer orden en su Argentina, pero que decidió renunciar ante los hombres y los engranajes atroces de los usos antihumanos de la técnica. Que quiso suicidarse, pero lo detuvo el pensar que alguien podría extrañarlo, que sufrió la persecución de las criaturas feroces del estalinismo, de la dictadura argentina, que sufrió la muerte de su hijo Jorge Federico y que ya nunca puedo ser feliz…
Muy bien reconocidas sus novelas por autores como Cioran, Thomas Mann o Albert Camus, Sábato nos cuenta de su zozobra, pero sobre todo se comparte como madero después del naufragio y en estas memorias de la resistencia personal nos ilumina con la vela temblorosa de la palabra utopía.
Lo sigo, el arte vale la pena porque sigue siendo espacio de la fe como duda permanente, me aferro a este madero porque sé que sólo de la desesperación es posible secar las humedades del glaciar interno, en tiempos de miseria, sangre y muerte por todas partes. No hay falsos entusiasmos, tan sólo la propuesta lúcida de intentar saber qué hay detrás del absurdo mundo en que vivimos y porqué los buscadores de Absolutos, que suelen ser los artistas desgarrados, o los adolescentes, aún tienen la oportunidad de velar por el lado grato de la humanidad.

CUENTAGOTAS

2011-04-27T22:18:00.000-07:00

El final del día usa sus afeites; optimista, acaso cree prolongarse en el sueño, pero el pesimismo lo incita a ser un desterrado de las prolongaciones de la vigilia, es así que se somete al horror del tiempo, y como Cioran, el tiempo no pasa, el tiempo es lo que no transcurre. Así, el día, tembloroso, suplica su canción de cuna.

Sales del sueño con las manos húmedas aún de la glaciación permanente de tu deceso. Ahora el calor es una fábula que pretende el olvido. Un bostezo es el brochazo, el cierre del capítulo, pero llegará la noche con sus vapores compactos y otra vez estarás muerto de miedo.

Diluyes una pastilla efervescente de Tiniebla, el vaso pequeño. Bebes el contenido, el sueño corregirá los errores del día. Y hasta los temores.

Mmm, sensación plena de que estoy de regreso.

Me gustan los hot cakes, el helado con frutas secas, el café americano, los chilaquiles con crema, las palomitas con mantequilla, el refresco de cola, pero sobre todo el sol pleno sobre tus ojos más claros aún: gracias.

La ubicuidad es una broma divina, sé tú mismo desde donde estás, desde donde te asomas y déjate ir. Ya me di cuenta de ti, ya.

Atención, memoria, pensamiento, emoción... pedazos del pan racional que voy dejando al pasar… Invisibilidad.

Pizza con orilla de queso; pay de limón; naranjada mineralizada; camino en sentido contrario. Mis nubes personales no trajeron lluvia al suroeste de la ciudad, pero el taxista me narra "la lluvia de gota gruesa". Idea para poema.

No, no; sé muy bien que no era para siempre, pero lo que hubiera durado ese instante contigo, hubiera bastado para superar cualquier asomo de estúpida eternidad.

Estás viviendo, no estás ensayando.

Asomar una lágrima, sentir cómo el sol no quiere que me abra un surco en la cara. Caminar. Me quiere el sol.

La noche está en los ojos de mi desesperación; mis manos, sobre su nerviosismo, son devastaciones de quietud. Pasa un minuto, ya sosegada la noche bebé café conmigo.
Hablo, me desdigo, la aguja del callar es un refulgente espasmo de osamentas y tegumentos salivosos. Hablo, para no pensar en ti.

Es como vivir sin escondrijos, ni detrás de la sombra.

No nace desde mis ojos la física corporal de tu desasosiego, nace de la intercesión que el azogue me convida, cuando aún los segundos imantan la animalidad que nos acumula.

Porque yo sí quiero seguir contando lo que sucede en los jardines.

BORDES DE SUEÑO

2011-04-25T17:30:00.001-07:00

Bordes de sueño, manchas que la vida zoo unta en cualquier superficie
Pelota que iba al centro colocada
Jugadores rudos pero fieles al lúdico signo
Se va la esfera en una grieta hondonada submundo de humedad y criaturas muy vivas
Dentro del agua los cilindros animales habitan la nada
Pelotas
Más colores de baba, sanguinolentas unturas en muros, tierra, miasmas
Descenso
¿Habitación abandonada?
¿Reducto de sueño dentro del sueño?
Grietas, vapores, tierra, vegetación para animales aumentados por el ojo microscopio
Más abajo
Silencio que es como corazón detenido, no hay olores, de haberlos todo estallaría
Colchón manchado
Grietas que avistan más grietas
Colores de humores en todo
Oníricas secreciones como de habitáculo abandonado por alguien
Vuelto a visitar por la coincidente manera del desvarío
Pelotas que no son
La del juego no se verá nunca más/

Art Anna Ignatieva

Maria Rodés "Desorden"

2011-04-23T00:27:00.001-07:00

MI PADRE

2011-04-22T01:03:00.000-07:00

El polvo retorna al polvo…

Tu agonía nos ofrece una flor fértil
Para el sentido de nuestras vidas.

Los muertos entierran a sus muertos…

Las palabras anheladas son estas:
Nunca nos separaremos Papá,
Tu respiración es aliento vivo
Hoy que nos damos cuenta
Que no te perdemos,
Sino que por fin te ganamos
En la alta y profunda espiritualidad
De tu herencia de fortaleza y dolor, ayer;
Hoy, desde tu infinito sosiego.

Papá, en este instante
Una vez más nos es dado comprender
La límpida sangre tuya que nos conmueve,
La eterna luz que te habita,
Tu silencio de oro que nos entristece.

Papá, los ojos que te miran
Han visto en ti la ejemplar
Templanza del guerrero.

Papá, las manos que en este momento te procuran gramos de paz
Te brindan su sagrado temblor.

Papá, te queremos decir desde la aflicción
Que nuestro respeto y humildad
Son una ofrenda sincera de gratitud,
Por habernos brindado la excelsa dignidad y la verdad
De este tu paso por el mundo.

Papá, los muertos entierran a sus muertos,
Mientras tanto como Job
Verás a Dios por fin a los ojos/

Martes 27 de marzo de 2007; Xalapa, Ver.

BORRADURA

2011-04-13T19:02:00.000-07:00

Borradura. Paz, palomas tras el cristal desgajado de su cielo gris. Un diurex grueso detiene su mundo detrás de los humanos que juegan a aprender. El aire acondicionado es una mano que tras nuestros lomos lleva horas pacificando la palabra. Me gusta su dentadura, no recuerdo su nombre. Estoy. Mi cerebro escucha su gotear hasta desde la más tenue tensión sináptica. Sin duda el pasmo viene desde la intermitente culpa de sangrar. Así las horas son ojos reptantes en el encierro, afuera el sol desteje la urbe, en autos, personas y en ese rosal del camellón. Horas, arena sobre la vajilla que detrás del biombo nos tiene alimentos fugaces. Las horas canicas de un arrepentido móvil de física antigua sobre raíles de comodidad. Ensimismamiento a pesar de que mi boca conjuga, mis manos desdicen, mis labios guardan un silencio a prueba de razones emasculadas. Hablo, hablo, hablo sin ser yo mismo. Hablo, enclaustro mi angustia que en los bolsillos es moneda de azogue puro sin el calor de su nacimiento. Hablo, me desdigo, la aguja del callar es un refulgente espasmo de osamentas y tegumentos salivosos. Hablo, para no pensar en ti. El inerte silencio de esta borradura, su lápiz gravitatorio encima de los colmillos del desasosiego. Mi piel una jamás concluida mentira de paz. Inerme el tasajo de sol en el piso es agua seca de demonios y usuras destazadas. Esta paz incandescente que carcome ligamentos es una puntual broma liberada. La borradura, del cuello para abajo muñeco grácil y cumplidor; hacia arriba el estallido, segundo tras segundo, de fragmentos de nada con olor a incertidumbre. Borradura del habla que encuentra sus ojos descansados, cuando el pecho es branquia fatal de mi ser batracio. Especulativo, contumaz, sobre las horas que como arena se disipan en el invisible gesto de paz que no me cabe en el corazón.

Peter, Bjorn John - Young Folks

2011-04-05T23:45:00.000-07:00

EL LAGO RESPLANDECIENTE

2011-04-04T23:32:00.000-07:00

Los pajaritos cantan alegremente,
los animales se ríen sin parar,
el lago brilla como estrellas nocturnas.

El cielo parece reflejarse en el lago
y parece que el lago es el cielo.

(Este poema, escrito por ella, me lo leyó mi sobrina Camila, de 8 años de edad, a la hora de la comida. Sonreía mucho después de leerlo.)

PAPÁ

2011-03-28T14:24:00.000-07:00

El sábado pasado aniversario luctuoso de mi padre, llevo claveles rojos y flores blancas, dalias. Allí en el montículo de base azul, está mamá también. Ya tiene diminutas flores lilas, bellas. Platico con ellos. No recuerdo qué les dije en noviembre pasado, esta vez les digo que no puedo prometer nada. Saben muy bien qué me pasa. Siempre están conmigo a la vez no quiero exigirles más.
A veces en un tipo de expresión vocal mía, sobre todo de voz en tonos graves me parezco a mi papá. Me sorprendo de sonar igual a él, si me grabara bien podría pensar que él habla, aunque me parezco más a mamá, con la edad soy quizá más similar a papá, en lo físico.
Pienso detenido del metal de la tumba en lo fuertes que fueron en vida, en la tenacidad que tuvieron para sobrevivir. Allí una ola cálida de protección me llega hasta el rostro. Cierro los ojos, repaso la oración, así, un poco de viento, el ruido de los camiones pesados que llega desde la carretera podría llevarme hasta el día de la sepultura de papá. Lo recuerdo muy bien. Redobles militares, mi lectura del polvo que retorna otra vez a sí. Con mis hermanos, sin nada qué decir.
Llevo mi mochila llena de libros y revistas, voy saliendo del panteón que tiene suelo de piedras sueltas, cansado. Mucho trajín este domingo en que estuve en ese lugar.
Recupero este texto que copié en mi Fb, en octubre de 2010

Sepulcros nimbados
La naranja medita entre nubes
Desierto acuoso que borra los pasos
El Llanto y sus actos pensativos
Amanecer
Lágrimas que son circo
Payaso detrás de la luz:
Perdí el caos de mi número
Tendré que meter la cabeza
En las fauces del abandono

En la ciudad hay un panteón que se llama “Bosques del recuerdo”
En la tierra dura que habita mamá y papá
El nombre del panteón, el más propicio
Debería ser “Río del Olvido”
Un río que lleva piedras, no agua

(A los panteones se va a olvidar
No a recordar.)

(Alguien mantiene el circo pensado
Donde sigo siendo el que hace reír
A costa de enceguecer a los niños que no saben mirar
A los que no saben reír les extraigo los dientes
Con preguntas de respuestas imposibles)

No sigas más
Leerme te puede hacer dormir
Y yo como Rilke prefiero ser el sueño
De la que quiere tocar mi piel, al reposar

EL PENSAMENTO VERBAL

2011-03-26T23:38:00.000-07:00

…no estoy enamorado de lo dicho:
Estoy enamorado de ti.
Eduardo Milán.

I

Me pregunto, cuando esta ráfaga de color no se acomoda en la retina, los arboles de la brevedad son interrogaciones a plena luz, la contención velada y acuosa de la nostalgia de una vida cierta, la gente en la invisibilidad que la imanta, índigo y amarillo como la herida móvil que circula sojuzgada a su caos citadino, mantenida en su hilo veloz, casi mortuorio, ¿qué haces en este instante en que el pájaro de la última rama avizora cambios del clima y espadas de sol desgajando nubes? Llego a ti desde el pensamiento que no es discusión de grajos, ni superficie de agua con lágrima oculta. Esta guarnición de la calle, junta hojas, flores lilas, desata las hojas de otra formalidad, justo cuando obtiene celdas el claustro de lo no vivido. Hasta ti descalzo, magro de voz y ditirambos, atravesado de pretéritos, encorvado de languidez acrobática, ausente como parvada de insectos en el túnel sitiado de la sangre. Llego a ti olvidado de risas, sustentos, gravitaciones de ser entero, hombre gris en vía luminosa, azorado, sinrazón de intermitencias cerebrales, coágulos en la saliva que proscribe tu nombre. Llego a ti sin las manos que elevaran la tierra de tu simiente, para mirarte en holgura horizontal, complicada tu mente por ambigüedades de llanto y risa, tu aliento desdice ironías ahora es una turbación de muerte y estrépito casi vacuno. Te tomo la cabeza, por tu pelo mis dedos son palabras del sosiego; sin embargo, la vastedad de tu sufrimiento es un secreto en la guarida donde reincide mi amor por ti.

II

Podría decir abrazo, atisbo del beso, aromas, saliva y rizos de verano entre la supina equivocación, o bocabajo el ansia de sorber la fría mueca de la pena. Podrían gemir inviernos diminutos en la Casa del Puente, en la calle trivial que desandaste, allí donde tus sílabas incluyeron el temor, tu invisibilidad, donde tus conjugaciones fueron hasta la sima memorable sin huellas del retorno. Podría argüir sofismas de duelo imperfecto, recapitulaciones de sombras arbóreas para enmendar la risa material de alguna comprensión. Podría contar los días, sus arenas inasibles, ilegítimos propósitos de mejoría o engaños ciertos de dolor en la cama. Podría descubrir la lentitud de la desmemoria y juntar las punzadas estuosas del macerado de hormigas sin caricias, sin ninguna delicadeza, amontonar el goce con la escoba de la vanidad hasta sus bolsas negras acumuladas, dejarlas al viento de la cobardía. Podría decir tu nombre intacto para no equivocar la gracia de tu eterna valía. Has tenido tantos rostros que ahora la desesperación de la miel demorada no ve la inquieta serpiente que dialoga, filtro letal de reencarnada tenacidad aunque haya sido la mácula de los años bella oportunidad para la fuga.

III

Aquí yace la discordia, en el delgado lance desdentado del sigilo, en la revoltura ingrávida de los afectos evaporados, aquí en la mano que escuece el pantano sutil de la indiferencia, en la noche bifronte de la duda, en la agreste concavidad del mal sueño. Aquí como bestia nerviosa en su verídico desatino. Repasar la afilada ganancia de la pérdida, saber que la mujer caricia apesadumbra desde su silencio. Intranquila la estima de cabellos cortos de infancia, en la sitiada orgía de énfasis labiales, en la espineta melancólica de la ropa sucia, en las cajas del ejemplo sin abrir, en el cielo hollado de los zapatos, en la prueba flamígera del cansancio, hasta las sillas del desconocimiento. Salir, el afuera es un solapado caldo de anónimos tumefactos y ni el goce infantil de las glorias mentales y sus preguntas consume ese gramo de humanidad indispensable para decir que la soledad articula su pezuña renegrida en el asiento más cercano al deceso.

IV

El pensamiento verbal hablaría de la borradura de todos los días, de cómo la ciudad es una geometría percibida como oscilatoria costumbre de sucumbir, mientras el cosmos breve hace música a partir de la madura voz de oscuridades. El magma del beso aún despierta lumínica sed, aunque sus letras hablen desde otros, por otros. Se difumina el acento que el polvo le coloca a la fugaz ventana de la ternura, vuelco sobre tu cabeza, a partir la golosina amorosa de tocarla. Sin decir: pienso en ti, es posible verificar la gravedad del no decir, ni insistir. El silencio se acomoda en mis retinas, el ramaje de la brevedad advierte que la soledad es herrumbre sin asonada posible. Por fin el pensamiento sangra su invisible constelación, entre la parálisis verbal de mi opacidad y una advertida cesión de paz.

SIN PARAR

2011-03-22T23:15:00.000-07:00

¿De qué piel,
de qué sol,
de qué universo
los límites de adentro
hacia afuera
significan una mujer?
De qué vida,
de qué color,
de qué historia,
de qué conmoción
es una dulce turbación
el placer?
Sediento,
la nave incinerada,
la ventana es su melena,
su sal la tela que calla
mi boca;
sus labios
los que no son de su boca
sino de su verbo
que quiere profetizar
una verdad sólo para mí,
en la punta
de mi declive.
Y de pronto
el amanecer...

CORTÁZAR, EL INOCENTE

2011-03-17T19:46:00.000-07:00

Tuve que salir a la tienda más cercana para adquirir un cigarro suelto, debido a la estúpida prohibición: Ya no expedían cigarros sueltos en las tiendas, sólo cajetillas nuevas. ¡Arghhh! (Bueno ya empezaba a preocuparme que me entrara un ánimo de troglodita, cada vez que me era imposible fumar en el momento en que yo lo anhelaba.) De todos modos la sesión literaria con estos chicos comenzaba a fastidiarme, así que de súbito les dije: Muchachos por esta tarde es todo, espero conseguir los autores que me han propuesto… que la pasen bien. Un fuerte apretón de manos, por parte del Dr. Ramírez, me hizo otra vez entrar a la realidad de ese súbito adiós. La calle tendría que ser el escenario ideal para mi diálogo interno, habría ocasión para hallar un trozo fumable de reflexión, porque otra vez esta chica, Olalla, había perturbado mi bienestar (cuando discurro acerca de algún tópico literario me siento como delfín saltando encima de la marea, o más bien como narval en la profundidades de las cavidades oceánicas); en esta ocasión la niña de 16 años de edad había dicho, sin los temblores en la voz de otras ocasiones, que esas páginas de Cortázar, de los Cronopios y los Famas, no le decían absolutamente nada (nada señores: nada). Letargo, ¿espanto?, conformidad, ¿duda? Qué demonios debía expresar ante tamaña ocurrencia de esta adolescente de piel blanca y mirada retraída. Mejor pensar en todo este tiempo malogrado de sesiones de apoyo, literarias, propuestas por mi amigo el Dr. Ramírez, hombre experto en personalidades singulares, como la de esta niña. Cómo es que acepté este trabajo; claro que cuando pienso en esos días en que todos los recibos del mundo entran por debajo de la puerta y amenazan con bloquear el movimiento necesario para abrirla, juro que soy capaz hasta de cuidar jabalíes, o de acompañar señoras solteras o viudas con tal de ganarme unos pesos para seguir sobreviviendo. La literatura es cuestión de paciencia y de estoicismo, decía mi maestro Garibay en la Escuela de Letras, pero a estos grados de incomprensión hubiera sido preferible dedicarme a otra cosa. Viraje mental: ah, qué frío empieza a hacer por la calle; está bien corregiré el rumbo, tendremos que leer otros libros, otros autores; sin embargo, cómo es posible que frente a ellos, los adolescentes del Círculo Literario, la ironía cortazariana, su prosa de pasos que van de lo real a lo fantástico, así sin golpes de timón, como cuando nadie avisa que viene un tope en el viaje en automóvil a una velocidad vertiginosa, como cuando alguien te cuenta una historia de su vida y de súbito recuerda en ese mismo instante que ya la había contado a alguien en circunstancias muy similares (deja vú de quienes toman conciencia de esos trucos de la precaria existencia), en fin, esa escritura que subvierte una realidad tan común como la de saber llorar, tener miedo, darle cuerda al reloj, subir las escaleras, etcétera. No alcanzaba a comprender que esos fulminantes pedazos de imaginación les parecieran aburridos, ¡ah pequeños nihilistas sin Nietzsche, rotundos amargados sin Cioran!, ¡blandos filósofos del saber vital sin Dostoiewski!, pero sí con sus comunidades góticas, ropajes negros, juegos de rol, música Dark, Gótica, Doom Metal, etcétera.
Olalla dijo: -No Gabriel, esta literatura no me llega; está bien que ese, cómo se llama, ah sí: Cortázar, juegue con la sensibilidad del lector, pero no va al fondo, e ir hasta el fondo, aunque sea a partir de los libros, tiene que ser obscuro, y este escritor, cómo te lo digo, a ver… es: evidente. Como que está muy claro su mensaje ¿no?
Olalla es la chica de 16 años de edad, quiere estudiar la carrera de Física, aunque todavía no lo decide, y no me imagino cómo podría llegar a hacerlo. Dice que le han dicho que mejor estudie Filosofía y Letras porque varias personas, incluido su padre, violinista de una de las orquestas sinfónicas de México, se los han recomendado, porque la han escuchado leerles escritos donde ellos ven la madera de una vocación para el futuro.
Una tarde de sesión literaria Olalla estiró las piernas, como se hallaba sentada justo en frente de mí sentí el tacto de una de ellas entre mis zapatos. Lo hizo de un modo furtivo, al menos eso pensé, y más que molestarme por el atrevimiento me enojó la interrupción de mi discurso (creo que en esa ocasión analizábamos algo de H.P. Lovecraft); no obstante, ella notó mi turbación, advertí que era la única persona que me miraba a los ojos, los demás, cuatro chicos en total, se encontraban orbitando alrededor de sus planetas particulares. Como aquel cuya cabeza reposaba en el hombro izquierdo de Olalla y miraba hacia el piso. O el que estaba a mi izquierda redactando no sé qué escrito, ni en qué lengua ignota, quizá un mensaje postadolescente para la posteridad. O aquel chico ubicado a mi derecha, que estaba dibujando en un cuaderno de hojas cuadriculadas siluetas de héroes y antihéroes de sus historietas favoritas. Y el otro, el más alejado, sentado hasta la cabecera de la mesa, de plano se paró y empezó a estirar los brazos a todo lo alto de su humanidad. Olalla me miraba a los ojos, o tal vez su mirada atravesaba mi cabeza e iba a posarse hasta los árboles de cedro que habitan detrás de la cerca de malla metálica, que se alcanza a percibir más allá del ventanal de la sala de sesiones literarias.
Olalla siempre se sentaba en lugares diferentes, esa ubicuidad era difícil de comprender, pero sus opiniones, además de atinentes en cuanto a los temas revisados, lúcidas o mordaces en ocasiones, le proporcionaban a nuestras reuniones un grado de interés que quizá los demás nunca lograrían alcanzar, aunque a veces ciertas actitudes de ella francamente terminaban por desarticular el rompecabezas que yo llegaba a armar con esa paciencia que recomendaba mi maestro Garibay. Pero yo estaba hablando de Lovecraft, sí seguro era de él, y Olalla me había tocado los zapatos, luego subió el pie derecho debajo de mi pantalón, tocó mi empeine izquierdo de un modo que callé, y desarticuló asimismo la postura en que estaba sentado, la miré reprobando su comportamiento. No, Olalla no miraba a los árboles de atrás mío sino era a mi persona a quien dirigía sus ojos negros. Entonces habló y dijo: -Oye, porqué no mejor traes libros de Gerard de Nerval, El Conde de Lautréamont, de William Blake, o de Alejandra Pizarnik, Unica Zürn, o trae a Stevenson, ya sabes que mi mamá tomó de uno de sus relatos el nombre que me pusieron cuando… me bautizaron. Porque Cortázar es demasiado visible… es… inocente.
La calle es fría, son más de la siete de la noche, los camellones de tan amplios son verdaderas jardineras donde árboles altos, liquidámbares, son agitados por el viento. Decido tomar un taxi que me traslade a casa. Recuerdo que allí dejé una cajetilla de cigarros recién abierta. Dentro del automóvil me llega la angustia, intento relajarme pensando en que Olalla tiene razón, no toda la razón, y no precisamente por Julio Cortázar, sino que de veras hay que ir hasta el fondo y que toda profundidad -como la que ellos han descubierto o se la han inventado en sus horas de desesperanza, y no como este insípido minuto mío de duda y resignación- es obscuro sin más, como ellos, como la ropa que porta la mayoría. O como esta densa carretera de las afueras de la ciudad, con camellones sitiados de árboles, pero de otra especie, de follaje tupido y bajo. Llego hasta el suburbio donde creo habitar y ser más o menos feliz. Me tranquilizo al abrir la puerta del departamento, encender la luz y alcanzar los cigarros que dejé arriba del televisor, poner música de Radiohead, y sobre todo saber que al terminar la sesión de este día, Olalla me alcanzó hasta la entrada del establecimiento, una clínica de consulta externa para pacientes psiquiátricos, para despedirse de mí diciendo: -No te enojes conmigo Gabriel, es mejor que nos conozcas un poquito más. Además si estudio literatura me va a servir mucho que sigas viniendo a hablarnos de libros, de autores, y que nos sigas leyendo esos poemas tuyos que a mí en lo personal me gustan mucho.

PIEDAD

2011-03-11T14:53:00.000-08:00

Siento piedad de mí mismo.
de los demás, de todos los seres,
personas, animales, pájaros (…) de todo cuanto vive.
Iván Turguéniev

Siento piedad de los rostros que un sol amarillo tasajea en las calles, los parques, los recodos de basura, los enardecidos jardines de todas las recomendaciones de civilidad, los flamígeros parajes donde borrachos mascullan la glacial impertinencia de su concentrada manía.

Siento piedad de la fisonomía orgánica que una pertinaz lluvia arrincona en las techumbres ajenas, en las casetas de nadie en la altanoche, en las banquetas de quienes desde las ventanas se regocijan de no ser ellos los escocidos por el torrente repentino de la ácida caída.

Siento piedad de los perros que son buscados en fotocopias adheridas en los muros, de las bestias que rebuscan más allá entre las navajas burdas de los alimentos tirados por las manos de otra miseria; siento piedad de los que morirán encima del aluminio aséptico de la mirada científica de los veterinarios, de los que vagarán dolientes de no tener amo, de no tener siquiera el grito ni la violencia de niñas solas o de ancianas moribundas.

Siento piedad de todos los que caminan yendo a sus casas con las bolsas repletas de estimaciones innecesarias, consumo que una sobrehumanidad les oferta en templos de usura; piedad profunda siento de todos aquellos que en sus espaldas arrastran el negocio rutilante de sus vidas: prostitutas, matones y poetas.

Siento piedad del que come su orgullo de prisa, como del que no ingiere su ira por sobrellevar un régimen insumiso de dignidad.

Siento piedad del que lleva a la libreta su cuenta en blanco y de aquel que ya desconoce el último reporte financiero de su desdicha.

Siento piedad del que viaja hacia otros países, como del que se queda en su cuarto, encerrado a rasurarse los días crecidos en su ingente barba.

Siento piedad del que mira su gloria publicada en los diarios, como de aquel que en la asignación mundana de los dones ha olvidado hasta su nombre.

Siento piedad del que se procura el placer retraído, como de aquellos que entran furtivos a los moteles a solicitar una cama en llamas para su podredumbre.

Siento piedad de los que acuden luego del silbato, la campanada o la voz del capataz a la penumbra de su laboral languidez, como de aquellos que no desean vender su esfuerzo en las manos de nadie.

Siento piedad de la armonía de la piel que glorifica su luz y sombra en los pasajes citadinos, como de la indiferencia soberana hacia la que pasa cual hora que no intenta ser asida por voluntad alguna.

Siento piedad del detonante mudo y del grandilocuente que no alcanza a decirme nada.

Siento piedad del que me odia y del que también siente piedad de mí.

Siento piedad por la amiga fría y por aquella hembra que al primer aullido salió de mi penumbra la noche de la primera verdad.

Siento piedad de los músicos y de los que caminan sin ritmo, ni melodía, hacia una futura extinción.

Siento piedad de las piedras y de los acuosos fulgores de las flores en su origen.

Siento piedad de la que no escucha, pero resuelve vestirse de mi silente apología.

Siento piedad del que no tiene rostro y de aquel que es descrito por la memoria de quien lo ha olvidado hace ya mucho tiempo.

Siento piedad del que monologa, como de aquel que es comprendido hasta por los sordos a través de las pantallas electrónicas.

Siento piedad de Turguéniev, pero no de mí.

EVOCACIÓN DE LAS NALGAS

2011-03-06T23:42:00.000-08:00

La parte trasera de las mujeres, atractiva, siempre; ya en cuestión de preferencias las discusiones se pueden tornar interminables. Que si nalgonas, que si flaquitas, lo que es un certeza es que casi el 99.5% de los hombres voltean a mirar a las mujeres a esa parte que estéticamente puede llegar a alturas sublimes, poéticas. Pueden dar pie a una guerra, ¿han leído La Ilíada?, ¿imaginan las nalgas de Helena provocando el insomnio en Menelao? Por algo Paris, también ardoroso, va tras la bella mujer. Los senos son otra parte importante, las piernas igual; sin embargo, por ahora nos concentraremos en las “nachas” como se conocen en mi México.

Escribe el poeta mexicano Efraín Huerta, en su Manifiesto Nalgaísta:

Una nalga es una nalga una nalga una nalga una nalga
no voy al paraíso ni al infierno
yo voy directamente al Nalgatorio
Oh cielos
(…)
Pues las hay de diversa categoría diversas luces
imágenes metáforas
-metáfora callada
ensimismada, ay, mamada mía,
nálguida perla de dolor-;
hay la que nos duele con sólo mirarla
la que nos arde hasta el grito
la que nos llama como cadencia-espuma-esperma
la que nos roza el alma
y nos acuchilla la respiración
la vibrante infinita
frutal
manglar con mil raíces
metidas hasta la entraña del río;
la dulce nalga que murmura y canta
la que nos huele a leguas
la que es ancha y ajena
(…)
Las hay para cegarse y andar a tientas
(¿voy bien o me devuelvo?)
como en el bosque más oscuro
allí donde la orquídea negra
se dispone a mordernos la boca
y hacernos polvo de amor esta maldita lengua.
(…)

Es cierto, a veces parece que las nalgas hermosas murmuran algo, en el vaivén medido de su color. Yo he creído -y lo he contado a los amigos- que las nalgas hablan, no puede ser que esa porción marmórea y tan humana, en su belleza contenida, no tenga nada que decir ante tanta admiración que provocan. Si alguna vez lo quieres intentar, en una zona urbana o de campo silencioso, donde sólo se oigan los cantos de las aves que migran y, detenidas en las ramas de los árboles, también son testigos del andar de una mujer, guarda silencio, y escucharás cómo hay unas palabras flotando felices en el espacio, ya el mensaje que digan será algo que tendrás que guardarte para ti solo. No seas tonto.
El ensayista mexicano Andreas der Mond (Andrés de Luna), en el suplemento sábado de unomásuno, México, 1989, p. 11, cita que Mario Vargas Llosa hace hablar, en su novela Elogio de la madrastra, a Caundaules, Rey de Lidia, que no se enorgullece del paisaje de su reino, sino de la grupa de Lucrecia, su mujer; de ella dice este soberano: “Digo y repito: grupa. No trasero, ni culo, ni nalgas ni posaderas, sino grupa. Porque cuando yo la cabalgo la sensación que me embarga es ésa: la de estar sobre una yegua musculosa y aterciopelada, puro nervio y docilidad (…) Cuando le ordeno arrodillarse y besar la alfombra con su frente, de modo que pueda examinarla a mis anchas, el precioso objeto alcanza su más hechicero volumen. Cada hemisferio es un paraíso carnal; ambos, separados por una deliciosa hendidura de vello casi imperceptible que se hunde en el bosque de blancuras, negruras y serosidades embriagadoras que coronan las firmes columnas de los muslos, me hacen pensar en un altar de esa religión bárbara de los babilonios que la nuestra borró.”
Sí, realidades y símbolos de adoración, las nalgas reinarán por siempre. No es que yo objetualice a la mujer, no, todos mis respetos y mi veneración. Aquí quizá el tema se preste a polémica, pero es que en el terreno del erotismo nociones como ley, trasgresión, decencia, obscenidad, se disipan. La imaginación tiene la palabra. Sí al erotismo, libre y compartible.

FLOR DE INFUNDIOS

2011-03-05T15:43:00.000-08:00

Amarilla campánula que olanéa la luz
Podrás venir toda fulgor
Amanecer bajo mi almohada
Te irás con mi sueño de desnudez
Susurro vegetal, tela en que la gravedad
La torna atenta escucha,
Sopor vespertino
Verde contención en monte oculto
Ni el viento tendrá cama para tu letargo
Ensimismada
Estás allí en el baldío de las sístoles del gato
Flor
A merced de la mano niña
A quien dicen ¡aléjate de allí, no te acerques a esa flor!
Flor de malas artes
Flor de infundios
Florifundio

1 DE MARZO

2011-03-02T18:59:00.000-08:00

Ayer 1 de marzo, hace 22 años, Neyla me dio el sí y tuvimos una relación de pareja que terminó el año pasado.
El día tuvo esa percusión de duelo. Silente me arropé en un abrazo conmigo mismo.
Ella está muy bien, me alegra.
Yo, voy.
Recuerdo muy bien la noche en que me dijo que sí; yo llevaba puesta una chamarra de mezclilla deslavada. Llegué a mi choza pensando ¿y ahora qué voy a hacer?
También recuerdo muy bien la mañana que adquirí el disco de Silvio Rodríguez, en Papantla, Ver.
Era yo joven.
Cuántas veces en la tornamesa Silvio, cuántas. Con mi amigo H. cervezas, nuestros proyectos juveniles, para jóvenes.
Tan ocurrente este Héctor Leonel. Mi hermana hace poco en Facebook me llamó payaso, ja, lo soy, pero ya en muy contadas ocasiones.
Mi polaridad central no es de payaso. Otra polaridad mía podría decir que sí.
El payaso sigue repartiendo rebanadas de pastel.
Uy, la poesía que no sirve para nada (como no sea para hurtar más dudas, más cuestionamientos a la obscuridad: me esfuerzo, en bajo perfil, me desdoblo en letras: una forma de la felicidad).
Llevo doble duelo, uno también por R.M. a quien deseo la más grande felicidad, extraño tanto su voz y su sonrisa...
Rescato, en ocasiones, con lágrimas la transformación de culpas en responsabilidades; ya no busco verdugos, me concentro en la manera en cómo me trato a mí mismo. Y desde allí me sitúo nuevamente entre mi silente transitar.
No odio, no tengo rencor, no pido explicaciones, no culpo a nadie, no me justifico desde ninguna rendija de mi ser; digamos que soy el absoluto responsable de lo que me sucede. Estoy bien, sí. Ya.
No soy víctima, no.

LA MIRADA

2011-03-01T19:29:00.000-08:00

La mirada de la chica venció todos los alisios,
su vestido es un jardín secreto,
salgo del agua,
el camino es de pétalos blancos.

Hay un furor infantil sobre las canchas,
parloteo, vaivén y fuga de nubes que el sol difumina,
la carretera desde aquí está en clave de Fa,
la mirada de la chica me toca,
aparición secreta de contigüidad,
lecturas vegetales,
sonrisas que llegan como líneas curvas
sobre el papel del mediodía,
me dibuja ya cerca de ella,
el nivel arrogante de la música,
bailamos.

LA NOCHE COMPACTA DE ROBERTO

2011-02-24T18:17:00.000-08:00

Una mesa repleta de papeles, el periódico, la laptop, cenicero, postits, un suéter negro en el brazo derecho del sillón.

En todos los pisos hay luces encendidas. En todos las oficinas hay una luz muy clara, menos en la número 9, comenzando de arriba hacia la derecha. Recuerda que él mismo la apagó, hace más o menos 5 minutos. Salió de prisa, al llegar a la calle vio y escuchó los autotransportes pesados, rasgando la carretera con un estruendo feroz. La gente caminando, a la salida del supermercado; hasta sus oídos, la música que anuncia el circo recién llegado a la ciudad.

Bebe café, mastica el cuerno de doble queso, la bebida gaseosa también dispuesta para saciar su hambre y su sed de las 8 de la noche. A las 9, todas las oficinas estarán apagadas, él tendrá que hacer otra ronda, verificar que todas las puertas estén cerradas. Acaso alguien se quedará con trabajos rezagados, entonces dispondrá de unos minutos para saludar, intercambiar información sobre el clima caluroso durante el día, un leve viento cálido por la noche, alguna noticia, las bromas consabidas, con quien se haya quedado a continuar su labor.

A él solo le interesa que las luces de las oficinas, de los números 1 al 8, sean apagadas al dar las 9 de la noche, o antes, por supuesto. Pensó en el número 99, asociación simple en su mente.

Entre la mesa donde come y el muro de esa caja con ventanas, de la compañía, hay un parque infantil. A esa hora sólo quedan un señor joven, quien fuma dando jalones al humo de manera ansiosa y un niño que siempre, al llegar, corre a subirse a uno de los columpios. Ya los ha visto otras veces. El niño se columpia mientras esa silueta enciende un cigarro. Acaso de 6 a 8 minutos pasan, mientras el niño se mece de manera tímida, el hombre fuma, se mesa el cabello, cruza los brazos, mira al infante columpiarse, termina el cigarro, va lentamente hasta el basurero metálico de forma cilíndrica que hay cerca de una de las bancas del parque, lo apaga contra el capuchón del basurero y termina por arrojarlo dentro de esa boca oscura que tiene bajo resguardo los desechos del día. Así pasa esta vez, el niño sabe que cuando su padre realiza esa acción llega el momento de retirarse. Toma de la mano al adulto, se van por el sendero de bloques cuadrados de cemento sobre el césped.

Toma una revista de un mueble cercano, quiere encender un cigarrillo, pero su vista lo alerta del anuncio que lo prohíbe. La gente que concurre a cenar empieza a llenar las mesas, algunos empleados entran, colocan sus sacos y gabardinas en los percheros y piden las cartas. Hoy al parecer habrá alguna función especial, pues solicitan el encendido de los televisores, se arremangan, solicitan cervezas.

Cuando llegó a trabajar a ese edificio, sólo existían dos niveles, los pisos que ahora son de las oficinas 4 a la 9; las tres oficinas de arriba fueron construídas el verano anterior. La compañía crece, se supera, aumenta sus amplios dividendos. Lo contrataron para atender la sala de cómputo, sacar fotocopias, repartir la correspondencia, todo eso que a veces se hacina ahora en la oficina número 9.

Se enamoró una vez, de manera silente, de una secretaria de la oficina número 1. Una chica de labios delgados, ojos muy expresivos, de ánimo jovial y pesaroso el caminar. La chica se fue un fin de semana, no regresó. Él tuvo que apagar su anhelo con preguntas sobre ella, el paradero, el porqué de esa fuga incomprensible. Le explicaron que se había ido porque había encontrado mejores oportunidades económicas, en el departamento de recursos humanos de una de las tiendas adyacentes. Nunca la volvió a ver, nunca quiso averiguar si la chica trabajaba por allí cerca. La olvidó. Una lágrima le consagró cuando decidió quedarse a celebrar el cumpleaños de su jefe inmediato. Seis copas de brandy le bastaron para arrebujar el rostro de la chica en su caja craneana, recordarla siempre sonriente, amable, prometedora. Le lloró una sola lágrima que no pudo evitar, la sintió rodar debajo del cristal de su lente izquierdo, se la secó inmediatamente, temía que alguien lo observara y el consiguiente interrogatorio que no podría soportar.

De la oficina número 5 recuerda a una pareja de jóvenes contadores, incluso una vez lo llevaron a su casa, el día de su cumpleaños.
- Hola Roberto, felicidades. Es tu cumpleaños.
- Sí contador, gracias. ¿Se le ofrece algo?
- No. Mira, Elba y yo te invitamos a la casa, ayer estuvieron sus hermanos y nos sobró algo de carne, ensaladas, vino. ¿Te animas?
- Muchas gracias conta, pero mire/
- Qué pasó Roberto, no me digas que nos vas a despreciar. En ese instante llega Elba, le ofrece el portafolios a su pareja, son las 8:30 PM, hora de marcharse a casa. Una sonrisa de ella desarma cualquier pretexto de Roberto y acepta la invitación.
Cenaron en la noche de un viernes. La música lenta, las luces en tonos suaves, los cuadros de la sala, le hicieron desear una vida exactamente igual a Roberto.
- Elba trae el álbum de nuestra boda, vamos a enseñárselo a nuestro invitado. ¿Cómo te sientes, te ofrezco más vino? Tú siéntete bien por favor, estás en tu casa.
- Gracias conta, muchas gracias.
Le pasa Elba el álbum, están en la sala. Alcanza el olor del perfume de ella, mira de reojo la piel clara del brazo que la atiende. Es hermosa, lo piensa, delgada, bien vestida, joven. Repasa las primeras páginas; al principio sólo hay fotos de mesas ataviadas con mantelería color blanco, arreglos florales, en cada mesa al parecer ramos de anturios, vajilla fina. Las primeras fotografías con personas son de la iglesia, después el salón de fiestas, la comida, el baile. Casi hasta el final fotografías de la pareja con algunos invitados, quizá familiares, compañeros de trabajo. Y observa allí a la chica que se fue, a su amor perdido, sonriente abrazando a la novia.

La pareja de contadores ya no es tal. Una noche todo se precipitó en la ruptura. Al llegar al departamento, estacionar el auto e intentar abrir la puerta él descubre una notificación adherida a la puerta. Se trata de un citatorio de las oficinas de crédito hipotecario, no son buenas noticias. Quiere ocultar el papel a Elba, pero la joven mujer ya tenía la vista en el documento, se lo pide, lo lee y no quiere creerlo.

El contador está en la sala de juegos de azar que está en la parte suroriental de la ciudad. Bebe cerveza, come palomitas de un cuenco de plástico azul metálico, juega, apuesta, sonríe, es feliz. Observa la espalda esbelta de la chica que atiende su mesa de juego, le mira las piernas, suspira. Cuatro horas más tarde la madrugada lo sorprende con el ánimo confuso, la cabeza adolorida y haciendo ejercicios mentales con cálculos monetarios y el saldo siempre es contundente, ha vuelto a perder varios miles de pesos. No tiene forma en su mente algún arreglo numérico que le dé la paz que lo pueda acompañar de copiloto hasta su departamento. Su sentimiento es de culpa, una resonante tela de púas que le rodea los brazos, las piernas, el pecho; esa sensación de profundo temor y ganas de gritar lo absorbe en el transcurso de los tres kilómetros, desde el casino hasta su departamento.

Los contadores de la oficina número 5 sólo hablan lo estrictamente necesario. Ella se irá de la compañía el siguiente fin de semana.

El ruido en el restaurante es atronador, ha metido un gol la Selección Nacional. Roberto observa que ya se han apagado las luces de las oficinas 1 a la 6, faltan 15 minutos para las 9. Hay tiempo, se dice, para otro café, lo solicita, lo bebe de manera parsimoniosa, sigue leyendo la revista que contiene información turística del estado de Veracruz.

La noche apenas es un trazo rectangular desde donde bebe su café; tiene ganas de marcharse de allí, pero decide esperar, falta poco para que todas las luces estén apagadas en las oficinas, falta menos tiempo se dice así mismo.

Al faltar 10 minutos para las 9 se apagan casi al mismo tiempo las oficinas 7 y 8. Es el tiempo preciso para que baje, abra la oficina número 9, tome su mochila, algunos utensilios para uso doméstico que le compró a la chica de la recepción. Apura de un amplio sorbo el café pero de súbito se sorprende al mirar que la oficina número 7 se vuelva a encender. Muy bien, piensa, alguien se quedará a trabajar. De todos modos faltan 5 minutos para las 9, decide llamar al mesero, paga y sale a la calle. Un fuerte viento cálido le recuerda el grato aire acondicionado del restaurante. Se encamina al edificio, el vigilante nocturno ha llegado. Un buenas noches Roberto lo devuelve al sentido de la obligación. Abre la oficina 9, enciende la luz, observa el interior, sale, cierra la puerta, deja la luz encendida pues sabe que volverá en poco tiempo, sólo necesita saber qué sucederá en la oficina número 7. El piso de losetas de mármol brillante recibe la goma de su calzado, silba mientras se encamina a la puerta de la oficina número 7. Llega, llama a la puerta, nadie le abre. Vuelve a tocar, intenta recordar el nombre de quién a esa hora debe estar adentro trabajando. No logra recordarlo. Por acuerdo de los jefes de la compañía el necesita esperar 5 minutos para abrir la puerta. Él tiene las llaves de todas las oficinas. Pero no quiere esperar, decide romper una regla escrita y conocida por todos los empleados de allí. Abre el cierre de uno de los compartimentos de la mochila, toma la llave que tiene grabado el número 7. Abre la puerta, dice Buenas noches con un tono elevado, pero sin llegar a la exclamación; sin embargo, nadie le responde. Decide caminar hacia el interior, en la oficina sólo hay dos compartimentos con cristales transparentes, frontales, divididos por paredes de tablaroca. Desde donde está puede repasar con la mirada el lugar, puede mirarlo casi todo excepto si alguien está dentro de una de los dos habitáculos que son los baños. Observa todo en rededor, se dirige a los baños, toca de manera intermitente a las dos puertas, pasan unos segundos, nadie las abre. Decide abrirlas, revisa el interior, no hay nadie. Ahora camina hasta uno de los dos compartimentos, escucha una leve música salir desde el estéreo del lugar, música de ópera que difícilmente lograr descifrar. Apaga el aparato eléctrico. Sale. Camina hasta la puerta de la oficina, apaga las luces. Se dirige a la suya, la número 9, recoge su suéter, apaga las luces, se va.

- Buenas noches Eugenio.
- Buenas noches Roberto.

La carretera ahora recibe, en su impecable tela asfaltada, más autotransportes de carga pesada. Ahora es cuando Roberto enciende su cigarrillo, un Gold Marlboro Touch, tabaco compactado que le gusta fumar. La cajetilla es negra con letras blancas y plateadas, como la noche, las luces de los autos, pero no como la muchedumbre que camina apurada por allí.

THE CLIENTELE

2011-02-23T23:29:00.001-08:00

Casi mis dos de la madrugada.

THE DRUMS

2011-02-23T15:18:00.000-08:00

Bajeo a lo Joy Division; canción como tal. Un pizca sopesada de The Smiths. Lo que sea. Lindos. Sonido primigenio ¡Pop!

O MAYÚSCULA

2011-02-22T22:04:00.000-08:00

Me lastiman las botas negras; bueno, los días de calor. Mi trabajo es un vagón apresurado que sabe a dónde va, pero que en ocasiones se va sin mí, pero puedo optar por seguir a pie.
Cruzo calles, fotografío mi prisa.

Leí Tabernarios y eróticos, de Eduardo Lizalde; poesía que sobreviene sobres fondos cultos, y de súbito la chispa coloquial. Muy bien.

La psicoterapia, uf, durísima. ¿Cómo me miro allí? Una y otra vez se trata de hacer consciente lo difícil de entender; primero, hace que ponga la cara de una O, sí, una o mayúscula. Más grade que esta o que coloqué; segundo voy entendiendo, lo más importante es no salir corriendo del sillón. Tercero, es muy necesario seguir, porque hay tanto por hacer, proyectar, realizar. Regreso a mí y eso es lo importante.

Soy la piedra arrojada, soy el cristal, también el ¡crash! E incluyo la mano que la arroja: ¿quién me mira como si esto fuera un trozo de film, ¿yo mismo? Puede ser, de hecho esto es parte del trabajo que tengo que hacer.

A veces este clima, de dos días para acá, me recuerda cuando adolescente mi padre llevó a casa a una señora para que nos hiciera la comida y se encargara de otras labores domésticas. ¡Yo feliz! Estaba con un amigo en un parque, rebullía en mí la certeza de que al llegar a casa alguien me ayudaría con la cena, el café, las galletas. Pero eso duró muy poco. Se fue.

Compré ROCKDELUX en un Walmart, lunetas M&M, jabón, shampoo, una charola de carne.

Soy musical, un buscador, apacible sentado en la cama y con ganas de estar bien.

(En la sala, mi sobrina, la menor, tiene 6 años, aprende a leer aún más: la ternura.)

Estuve hasta las 4:00 AM escribiendo un relato, salió bien. Está allí, donde debe de estar.

(Mi sobrina, la mayor, tiene 8 años de edad, me mandó, desde su teléfono celular, el siguiente mensaje:
Hola Hector quieres ser mi amigo para toda la vida y que tu me quieras y lo ultimo que te digo es alo ja uay.)

La noche es una tela suave de paz.

2011-02-19T21:36:00.001-08:00

CREACIÓN EN PROCESO

2011-02-19T21:21:00.000-08:00

Hoy con Adriana, bailarina de danza, da masajes de Thai Yoga, excelente persona, charla maravillosa. Un poco de bebida, luz, tranquilidad, comunicación.
La noche es una emanación de signos compartidos, signaturas tiene el viento que me ofrece llaves paran cerraduras antes imposibles.
Trabaja una obra al parecer multimedia y tomará un verso mío que le ha gustado para su obra, y este yo feliz. Desde una sonrisa la apertura de la creación artística en proceso.
Camino la noche de mi ciudad, soy un caminantes consciente.
Antes de despedirme me enseña la portada de un libro, de una editorial importante, que será lanzamiento en un corto tiempo y allí ella posó para la fotografía de portada. ¡Se me olvidó el título! Se lo preguntaré unos de estos días.
Alegre, ella, y esa vibra me ha tocado.
Bueno, mañana será domingo, que ojalá contradiga la grisura que canta Morrissey en su Cada día es como el domingo. Me encanta Morrissey pero hay veces que quisiera uno que una manifestación vital contradiga a unos de sus ídolos.
Música, un poco de refresco de Cola, y aquí tecleando fragmentos de mi buen ánimo.
Sí.

LECTURAS

2011-02-19T11:43:00.000-08:00

Comienza mi lectura de La Rama Dorada, de James George Frazer. Indispensable en mi necesidad de rastrear geneaologías mitológicas. La prosa es portentosa, inspiradora.
Ayer con Paco, excelente día, un diálogo sobre noviolencia.
Marbella me espera para un café en marzo y para formar parte de su círculo de lectura, me hará mucho bien volver a leer y comentar, conocer más personas, compartir.
Trabajo.
Me alimento cada vez mejor.
Veo comedias en video, este día es de sol y viento.
La ropa tendida siente evaporarse hasta su color.

2011-02-19T11:41:00.000-08:00

2011-02-17T22:32:00.000-08:00

LA VIDA

2011-02-13T23:58:00.000-08:00

Empiezo a habitar mi nueva casa, heredada tan amorosamente por mi padre, con la ayuda de mi hermano mayor, los amo tanto.
Los libreros van primero, Dios mío cuántas lecturas pendientes, pero en estos días he podido avanzar con libros de Bukowski (me encanta ese estilo directo, en sus poemas y narraciones, esa parte autobiográfica donde cuenta cómo su padre lo maltrataba es algo que desconocía, qué fuerte se hizo este autor en la vida, sí); Carl Gustav Jung, Psicología y Alquimia, qué maravilla, allí disecciona sueños y brinda claves de comprensión muy en su estilo y manera de pensar, de reflexionar, desde esa deriva psicoanalítica; poesía de Guillevic, con sus versos profundos en condensaciones que hacen fulgurar ideas, no sólo metáforas, y que me recuerda a los poetas franceses contemporáneos. En fin.
También acomodé ropa, cuadernos, fotografías, y mi espacio va pintándose de mí, me alegra mucho. Haré una reunión con mis amigas y amigos para que sepan dónde vivo ahora.
Tengo mucho trabajo, estoy escribiendo a buen ritmo, mejora mi apetito.
Voy despacito.
Soy un buscador, sí.
Extraño mucho a N., lo bueno es que con ella tengo muy buena comunicación y sabe que cuenta conmigo; uno de estos días vamos a comer juntos.
Así voy, con un amor por la vida renovado y con ganas de concentrarme en los valores de actitud, como escribe Víctor Frankl, y quizá allí se trata de cómo darle sentido al actual sufrimiento psicológico. Con aceptación de mi destino, con humildad y porque esto le está dando mucho sentido a mi vida. Creo poder, lo hago todos los días. En los valores de creación voy muy bien con mis textos, poemas, etcétera. En los valores vivenciales es donde me atoro un poco, porque estoy leyendo mi proceso y en verdad quiero aprender de estas experiencias recientes.
Hoy vi una película sobre la vida de John Keats, me parece estupenda la dirección, el diseño artístico y las actuaciones, sobre todo la de ella, Abbie Cornish. Se trata de Bright Star, film de 2009. Una maravilla. Buscaré qué tengo de este poeta inglés, si no tengo nada adquiriré algo en la semana.
Pues bien, mi diario comienza a girar hacia las coordenadas de bienestar y sé que estoy nuevamente de regreso.
Una forma de la felicidad consiste en ser sincero, y quiero sobre todo serlo conmigo mismo.

2011-02-13T16:44:00.001-08:00

Foto en CBTA 86 de Perote. Jueves 10 de febrero. Mientras en Xalapa hay niebla, llovizna y frío, allá he encontrado, en días recientes, sol, viento grato y la atención tan amable de mi gente de allá.

2011-02-10T00:09:00.000-08:00

2011-02-09T08:28:00.000-08:00

EFÍMERO ATROZ

2011-02-09T08:20:00.000-08:00

Alguien diga la atrocidad de lo efímero, su puntal de sangre abriendo los eclipses del deshielo; piel adentro fenece la palabrería, hacia afuera un humo occipital secuestra las variaciones anímicas. La mañana en este hospital es una formalidad etérea, su voz viene y consume el agua del vaso que me aterra. Si dormir es un ensayo de cuerpos muertos, reposando en mi temblor, desearé jamás cerrar los ojos y así poder fenecer apresurado el tiempo que ya no queda. El mosaico de este cuarto es una espalda fría; la bestia que me soporta ha estado difamando la paz con inscripciones de infiernos en los muros, ha tomado de todo, excremento, orina, sangre y fluidos de las heridas para trazar su camino vacío, en el techo que no quiero mirar. Sin embargo, la música interna me suaviza las extremidades con un jarabe templado, que primero juega con mi lengua y después pincha el corazón. Se apresura a estimular aortas, se abre paso y acaricia los globos oculares y dentro de la caja craneana me dispara una visión: me levanto, me deshago de agujas, de plásticos vegetales y me voy.
Por las ventanas se alcanza a mirar el zurear de campanas; las palomas han decidido, desde sus picos, convocar a duelo. Resuena en mi fantasma la claridad azul del cielo, me destiñe aún más lo espectral el réquiem que se me atora en la garganta.
Ríos de sangre habitan mi horizonte, me queda consumir la testa en sus piedras, me queda mirar bajo la cama, tomarle la mano a mi niño herido y decirle: se trata sólo de un juego, no te asustes, este día vamos a ver cómo los hombres de la primera casa de la calle hacen pan. No te aflijas, se trata sólo de la escritura, no leas profecías, mira sólo como si tocaras la hoja y una mancha que podrás lavar se quedara en tu mano. Sólo se trata de una forma del dolor, porque este que aquí escribe iba cruzando un puente, feliz tarareaba una canción de su autoría, pero alguien detonó la estructura cuando iba caminando y cayó. Digamos que este escrito es el eco de la caída, pero sabes, ya llegó al fondo, ahora es un ave que surca su cielo de armonía. Ven, el sol continúa tocando a la puerta.

PENSANDO

2011-02-09T07:56:00.000-08:00

¿Había pensado alguna vez en la expresión: Ya que pase este día, un día más por favor?

PERDER

2011-02-08T08:33:00.000-08:00

Trabajo desde casa, recuperando el tono adecuado. Sensaciones de vacío y pérdida, atroces. Entonces inmovilidad, desasosiego. ¿Algo a qué aferrarse?, por ahora al tiempo que transcurre, sólo a eso.

2011-02-07T08:27:00.001-08:00

NO

2011-02-07T08:26:00.001-08:00

Jesús no me abandonó, yo me hice a un lado.

LAS FORMAS DEL DESENCANTO

2011-02-07T08:12:00.000-08:00

Descentrado pasan las horas, la mañana tiene un brazo de sol en los hombros. Difícil dormir. Sobrellevar el duelo, a veces espeso, muy triste, como haber sido desterrado de la felicidad en pleno ágape amatorio. De ese tamaño, con esa gravedad. ¿Cómo salir ileso de este golpe de la vida?, ¿qué secuelas quedan después del shock? Tristeza, miedo, culpa, ansiedad, colores de la crisis que a veces mengua, o se atempera, o se vivifica como hace un día. Formas de la soledad saberte ensimismado, descentrado, sin espacio ni lugares vitales. Y después el mecanismo de la culpa y el castigo, el exceso, la ruptura temporal del vínculo, el autismo, la pérdida de la memoria.
Sobre todo miedo de no vivir en paz.
Miedo de vivir.
Esperaré que los minutos poco a poco me regresen a mí, quizá sigo fugado, me permití salirme, perderme.
A veces siento que tengo lapsos de tranquilidad, hasta una rara sensación de fuerza, de felicidad. Esa es la parte que reconozco como saludable y necesaria, voy de nueva cuenta hacia ella, pero necesito que me abandone este temor, este desencanto por la mañana.
No tengo Facebook, es extraño, empezaba a reacomodar mis mensajes, mis señales hacia afuera; quizá debí esperar y tomar otra decisión, pero también lo siento favorable en la medida en que no invertiré tiempo de oro en eso. Necesito volver a la realidad, a los libros, al cansancio de lo efímero, al placer de lo perdurable, la lectura, el paseo, la amistad, mi familia, el trabajo, mis nuevos conocidos, la vida misma. Las cosas que adoro, las películas en video, una café en el mueble, el rock, saberme conectado a las caricias al alma que son las expresiones íntimas de transformación de elementos, colores, palabras, sonidos, soy una persona muy profunda, necesito regresar por ahora a sentir mi carencia, mi dolor, mi lejanía para poder renacer.
Soy una persona muy profunda, y ahora estoy al borde de cierta profundidad, sentado, mirando el sol a través de la ventana, con ganas de desayunar, escribir, cumplir con mi parte de la Flor de Izote, asumir mi labor de escritor. Y quizá sonreír.

EL CLIMA DEL CORAZÓN

2011-02-05T08:32:00.000-08:00

Es la lentitud de la lágrima, la sal que inventa mi rostro, la mañana es una canción niña, el cielo sigue entrando debajo de las puertas, la maquinaria del pensamiento inaugura relojes para su letargo, la noche tuvo el sueño reiterado del alimento servido pero ausente, el espejo me devuelve las monedas que coloqué para que me reflejara una mejor sonrisa, hay detonaciones de luz debajo de mi cama, la bestezuela inquieta del mal dormir tiene nueva dentición, el ruido de allá afuera hace que migren prendas sucias por sonrisas joviales que beben café intermitente y dan instrucciones de aseo a otras criaturas, mi cuerpo sobre la cama es una archipiélago razonado, lo que se divisa desde la alta signatura de la testa y mediante vientos calculados después de su glaciar contundencia es una isla de pies habitada por una nubosidad infrecuente, la mañana es una rotación de aves que en su decir pretenden arrastrar un ciclorama de claridad, la cama interpreta mis movimientos corporales como un acato la suspensión del no hacer, la Parvada Intermitente logra abrir un boquete a la frialdad, mis dedos calculan que en este instante escribirán la palabra Paz, una sonrisa se dibuja en mi boca al recordar el espíritu lúdico de mi geografía, empiezo a levantarme, en mi cuerpo habitado por una población que no rebasa los mil habitantes esta mañana sentirán un ligero temblor, pero no se asustarán, sabrán que florecen los acantos, las peonias, y que en sus arroyos nuevas piedras del fondo narrarán historias a los niños que las encuentren, la rapidez de mi sonrisa confirma que el clima tiene corazón

LAS VACAS ESPERAN EL POEMA No. 100

2011-02-01T06:05:00.000-08:00

2011-01-31T22:48:00.001-08:00

TIC TAC

2011-01-31T22:28:00.000-08:00

Tic tac
Duele la cabeza
Tic tac
Sigur Ros: Alafoss
Tic tac
Mis dedos que no hacen música
Deshacen telas de tristeza
Tic tac
Regreso a casa
Tic tac
Desde la fortaleza me miro atento
El frío es un gato que salta conmigo
Sus ojos son bocas de historia
Que me seducen
Tic tac
¿Cuánto el tiempo de la errancia?
Tic tac
Mi boca
Recupera la noción de besar
Tic tac
Flores
Tic tac
Elevaciones que el instante sutura
Tic tac
Pasajero la ciudad de México
Recoge mis pasos hacia atrás
Me sé extraño
Pero voy de regreso
Sol
Tic tac
El corazón es una ventana
Viento que ríe
Viento que dice
Solo estás
Tic tac
Tic tac
Tic tac
Tic tac
Tic tac
Tic tac
Tic tac
Tic tac
Tic tac
Tic tac
Tic tac
Tic tac
Tic tac
Tic tac
Tic tac
Tic tac
Tic tac
Tic tac
Tic tac
Tic tac
La noche era una sombra
Y desde la cama temía el reflejo
Del árbol
¿Cómo pude soportarlo?
Tic tac
Tic tac
Paso por allí
Volteo
Allí habitó
Una de mis muertes
Tic tac
Tic tac
Sigo
Libre
Pero solo
Solo
Sol
O
La violencia es mi comida congelada
La violencia es la casa vacía
La violencia está allí como niña sin sombra
Tic tac
Tic tac
Me atoré
No supe
Creí
Tic tac
Las cajas selladas para siempre quedarán
Allí no hay nada
Tic tac/

2011-01-28T23:43:00.001-08:00

2011-01-22T15:45:00.000-08:00

(LEVEDAD)

2011-01-22T15:41:00.000-08:00

Perpetuando la levedad
el gramo dilapidado de tu presencia
el blurp de tu risa saliendo de la caja de los hielos
la ventana que reinventa el paisaje: allá el abra de un presentimiento
cara a la niebla el rostro es Ouija Board de una mano de ave
azoteas donde se eclipsan las banderas familiares
caída libre de la tarde que mira su reloj
y anticipa la glaciación del instante

VIENTO

2011-01-20T23:11:00.000-08:00

El viento es una fábula
Sobre los libros las letras encuentran otros acomodos
El quinqué dilapida su luz y en un soplo desdice a la luna su fulgor
El lago es visto por el viajero que hace un año pasó por aquí
Se detiene, quiere regresar el tiempo y ver qué ondas
Se conmovieron al verlo pasar
Qué ave en ese instante picoteo los frutos
Qué líneas invisibles seguían el hilo de la fogata
Cuando sopla el viento dejamos de conversar porque allá afuera
Nos recuerda que la única conversación que vale es la del polvo
Contra las ventanas
La llevaban a enterrar
Sopló el viento
Sus despojos formaron una nube
Y los sepultureros se convirtieron en árboles
Quería ser brazo de mar
El viento lo desecó cuando le platicó su anhelo al caminante
Los deseos más amados deben callarse
El viento no perdona
Esta noche su decir es el que vale
Yo escribía otra cosa
Vino el viento y esto fue lo que acomodó

COLUMPIOS

2011-01-19T18:56:00.000-08:00

El cielo sostiene largos columpios
La noche es sonrisas
Él se eleva y pasa frente a Ella quien gana altura
El vaivén es una charla sin palabras
Así podrían estarse en la eternidad del sueño
Sólo que hay más amantes discurriendo su placer
Por el campo, en habitaciones, bajo la oscuridad
Cuerpos extienden su compartir fluido
Los columpios se elevan cada vez más
Hasta que ya no están
Los dos
Apenas queda el lento oscilar
De los hierros vacíos
Y sobre el instante
Sonrisas que decaen

NUBES

2011-01-18T11:22:00.001-08:00

Nubes pinchadas por las púas de mi pelo.
Nubes fotografiadas por el parpadeo.
Nubes sobre el abra de tu mirada.
Nubes en mi bufanda y en sus límites peces del ártico.
Nubes.
Nubes en mi vaso de Coca-Cola light.
Nubes en mi torta de jamón.
Nubes en la alforja de la paz.
Nubes en la voz de Imogen Heap.
Nubes en la sal de mi rostro.
Nubes en los gramos de olvido que me nacen.
Nubes. Nubes en los gramos de olvido que me nacen.
Nubes.
Nubes en los gramos del olvido que me nacen
Nubes silentes, nubes sin lentes, nubes.
Nubes transcurridas.
Nubes discutiendo en lo alto el muro para el sol.
Nubes niñas, nubes familias enteras.
Nubes caravanas.
Nubes sonrisas.
Nubes a gatas.
Nubes.
Nubes bajo el túnel: mis nubes.